El chico de moda en Moscú

LO QUE QUEDÓ DEL CHICO DE MODA

2009-05-13T03:13:00.000-07:00

Mi blog, según me dicen, ha sido uno de los más visitados por todos los becarios Icex. Me gustaría pensar que se debe a mi estilizada prosa, a mis ingeniosos comentarios y a mi fina ironía. Pero no me engaño: se debe a las Hijas de Putin y, para ser honestos, creo que es justo que así sea. Pero retorced el colmillo con este último pensamiento: yo estuve con ellas, vosotros sólo habéis visto sus fotos.

Esta entrada se ha retrasado mucho. Se ha retrasado tanto que pensé que jamás la escribiría. Después de escribirla, he tardado aún más en publicarla. Mi negativa a cerrar el blog era y es en cierta medida una forma de negación de la realidad.Cuando pongo mis recuerdos en perspectiva, me doy cuenta de que me gustaba estar en Moscú y no quería despedirme.

Pese a todos lo bueno que Moscú me dio, a finales de mi aventura rusa yo estaba cansado. Oriol decía que se me notaba mucho. Había cosas ciertamente inaguantables y echaba de menos España, pero ahora que vivo en Madrid soy incapaz de recordar qué me hizo regresar. Se ha dado la vuelta a la tortilla y ahora añoro Rusia, pero a diferencia de hace unos meses, sí sé bien las razones.

Echo de menos un trabajo que me gustaba y una Oficina donde me sentía como en casa. Echo de menos una vida algo caótica pero libre, sorprendente y mía. Echo de menos bajar al casino y congraciarme con los parroquianos que, sin tener ni idea, han apostado su sueldo a que gana el Madrid y besan el escudo de mi bufanda y me invitan a cenar cuando canto los goles blancos. Echo de menos a Mario, a Ericsson y a Oriol, sin los cuales Moscú no habría sido Moscú.

Los lectores de este post están esperando que diga que echo de menos a las Hijas de Putin. Por supuesto, pero deben saber que no echo de menos a una en concreto, sino que echo de menos el concepto en sí. Chicas jóvenes, inteligentes, muy preparadas, pasionales, vitales, que viven plenamente porque saben que quizás no haya mañana. Rompen los clichés que en Europa Occidental les tenemos puestos: a mí ninguna me pidió que la trajese a España; lo que me pidieron es que no me fuese de Rusia.

Y dije que no. Me conciencié que esto era una aventura de 15 meses y ni uno más, Santo Tomás. De ahí mi rendición con el idioma (de lo que ahora me arrepiento), mis planes para cambiar de aires y, por qué no decirlo, mi nostalgia crónica actual. Echo de menos Rusia, pese al frío y la contaminación, pese a la lejanía y las diferencias.

Ahora que cierro este blog, cuando pienso en Rusia los recuerdos se me agolpan en la mente y la saturan. Sólo los recuerdos positivos, que son legión. Tras kilómetros viajes, horas de ferias, risas, atviorkas, pirijots, diebushkas, mashinas, Beliaeva y Smolienskaya, me siento como Sinuhé: No escribo este post para vosotros, lo escribo para mí. He escrito todo lo que quiero recordar cuando dentro de 50 años alguien me pregunte qué pienso de Rusia. Es una confesión sobre mis emociones ahora que ya no soy un expatriado. Es lo que quedó del chico de moda, que volvió a casa con la turbia sensación de que, como siempre, había vuelto a dejar pasar otra gran oportunidad...

¿Y estos dos que hacen aquí?

2009-05-13T03:02:00.000-07:00

Decidido como estoy a rematar de forma digna este blog, pese a saber que quizás ya no lo lea nadie, la primera entrada que recupero de mi memoria queda dedicada a dos viejos buenos amigos: Héctor Ayala y el Tito Cabu, Pepo. Cumpliendo lo que me prometieron cuando vine a Moscú, el pasado mes de noviembre comenzaron a tramitar pasaportes y visados y se plantaron en Moscú.

No voy a extenderme demasiado en la crónica de su viaje, pues ya fue debidamente relatada por Pepo en su diario "Dos gaditas en Mockba". No. Más bien lo que voy a hacer es aprovechar para colgar una nueva ristra de fotos, siendo las tomadas en la discoteca Famous las más representativas.

La fiesta se celebraba con motivo de la inauguración de la prestigiosa feria de cosmética INTERCHARM, donde estuve currando como un campeón durante muchos días. No recuerdo cuál de los dos, si Pepo o Héctor, me dijo: "Yo sabía que estas cosas existían por las pelis o así... pero nunca pensé que estaría en una de ellas como invitado". Ay, Pepo, si supieses cuántas veces he pensado yo eso mismo gracias a mi vida en Moscú...

Entre fiestas, Kremlin, casas de cambio, renuncias a San Petersburgo, superhamburguesas en el casino mientras veíamos la Champions, ligoteos en la calle gracias al malenkiy chut chut y un ritmo de vida que luego me postró en cama con fiebre durante tres días, dos gaditas vinieron a Mockba. Vinieron y se fueron, y yo me quedé sabiendo que me quedaba muy, muy, pero que muy poco...

MOSCOW NEVER SLEEPS

2009-02-04T23:27:00.000-08:00

A propios y a extraños sorprendía que yo, tan dado a hacer wikientradas y reflexiones acerca de las ciudades que visito, no hubiese dedicado aún una entrada exclusiva para el lugar que, durante quince meses, se convirtió en mi casa. Ello se debía a dos motivos fundamentales: el primero un deseo de conocer bien a fondo Moscú antes de atreverme a diseccionarla, el segundo una extraña sensación de no saber si me gustaba o no me gustaba.

Ya lo tengo claro. Moscú me gusta. Me encanta. Me fascina. Moscú no deja de sorprenderme. Arrastra nostalgia del el zarismo y del comunismo por igual, lo que ha derivado en un sentimiento ultranacionalista ruso. Me entusiasma la necesidad que tienen los moscovitas de encontrar a alquien a quien admirar, de un líder fuerte. Rusia necesitaba un Putin tras años de gobernantes ancianos y erráticos.

Me seduce la vida que tiene Moscú: sus capas de nieve que se convierten en charcos gigantestcos que se vuelven a helar sólo para volver a derretirse. Sus hielos, que obligan a las abuelitas que venden guantese a protegerse en los "pirijots". Sus pirijots, zoológico humano de rusos con gesto agrio pero que se tornan en sonrisas cuando regalan flores a sus rusas. Sus rusas, con su manera de andar, de vestir, su reducida moral, que siempre tendrá una talla mayor a la de sus minifaldas pero menor que la de sus tacones. Su relativismo moral, sus minifaldas y sus tacones, que serán exhibidas con una auténtica, que no fingida, naturalidad.

Moscú depende mucho de esas chicas que se cubren la cabeza y rezan en la catedral de Kazán cada sábado por la tarde, pero poco después se ponen una vestido imposible y te asombran entre los shows del Papa´s Place, las escaleras del B2, las pasarelas del Sorry Babushka o las llamas del Vodka Bar. Ellas son el mejor ejemplo de una ciudad donde la gente te adora porque eres extranjero o te odia por eso mismo.

Moscú varía su humor como el tiempo. Lo mismo cortan el agua caliente en Junio que dejan la calefacción a toda leche hasta mayo, lo mismo mantiene a Lenin vigilándote en Ploschad revolutsii que beatifican a Nicolás II y venden retratos de Putin con Medvédev. Moscú cambia como el viento, según venga de Europa o de Asia.

Moscú es así. Lo tiene todo sin llegar a tener nada y normalmente te quita mucho más de lo que te da, pero lo que te da sirve para compensarte. Haría falta un psicoanalista para entender Moscú. Siendo extranjero no llegarás a amarla, pero cuando te des cuenta te habrá embrujado. Ése es el secreto de Moscú: como las buenas amantes, su misterio es que siempre puede sorprenderte.

Muchos dicen que Moscú no era así antes, que ha cambiado de repente. No puedo saberlo. Nadie puede saber qué tiene Moscú a menos que lo mires con un ángulo único: La Moscú de hoy en día, la que he intentado enseñaros en este blog, sólo se entiende de una forma: Esta Moscú sólo tiene 17 años, es una adolescente y, como toda adolescente, lo único que tiene son muchas prisas por hacerse mayor.

ANDALUCES POR EL MUNDO

2009-02-03T03:57:00.000-08:00

Me han faltado ganas y talento para mantener vivo este blog durante lo que fueron mis últimos meses en Moscú. Ganas, porque recordar es la forma más triste de conversar (por aquello de lo del tiempo pasado...). Talento, porque nunca he tenido demasiado.

Sin embargo he recibido todo tipo de coacciones, ánimos, empujones y consejos para dar a este blog un digno cierre y puedo adelantar que preparo unas entradas finales que serán el colofón a las aventuras del chico de moda. Pero nobleza obliga, y ahora toca hablar de la visita que, sin duda, más ilusión me hizo en todo el año y la que con más cariño voy a recordar: Las familias Valiente y Molinero, que vinieron a Rusia.

Decir que lo pasé en grande es poco. Fueron unos días fantásticos, a pesar de algunos problemas inevitables, como las "indisposiciones" de Manolo. O a pesar de que a Álvaro las galerías de arte en vez de Tetriakov se le hicieran "eterniakovs". O a pesar de las indecisiones de Carlos para comprarse un recuerdo (y regatearlo con el vendedor). O a pesar de los excelentes "menús-degustación" que iban incluídos en el paquete de viaje. O a pesar de la gran tormenta que nos cayó en Ismailova. O a pesar de las amenazas de María de estrangular a quien la mojase en el el jardín de las bromas. O a pesar de la imposibilidad de comprar caviar negro (aunque eso se arregló meses después)...

Un viaje estupendo por San Petersburgo y Moscú, donde estos andaluces por el mundo descubrieron las supersticiones, historia, bellezas y miserias de Rusia y en las que yo tuve claro que no importa dónde esté, mientras recuerde dónde está mi casa.

COROLARIO: Un poco antes de ese viaje recibí una extraña llamada en la Oficina Comercial, en la cual lo único que querían eran hablar con un andaluz. "Yo mismo", me dije. Ahí fue el comienzo de una aventurilla televisiva del chico de moda, pues conocí al equipo del fabuloso programa "Andaluces por el Mundo", que me entrevistaron mientras les hacía de cicerone por la que durante 15 meses fue mi ciudad. Un recuerdo por demás bonito, divertido y que ha generado miles de comentarios entre las personas que me conocen y me vieron... Un programa que, si no lo quitan los de canal sur, podréis ver aquí:

http://www.radiotelevisionandalucia.es/tvcarta/impe/web/contenido?id=3531

PD.: Aún quedan algunas aventuras del chico de moda. Las contaré en los próximos días... ¡lo prometo!

El Principio del Fin

2008-10-07T04:37:00.000-07:00

Hay dos factores que derteminan cuándo es el principio del fin de una etapa. El primero sería cuando aparece la persona que va a sustituirte. El segundo sería cuando tus compañeros de promoción empiezan a desaparecer.

Ayer llegaron los novatos, que se quedarán viviendo en casa de las babushkitas que les han buscado para vivir y aprender ruso. Lo pienso y no puedo evitar reírme. Apuesto a que alguno va a plantearse muy seriamente pegarse un tiro. Prefiero mil veces lo que yo viví en la Pushkin, bueno y malo, aunque de ruso no aprendiera una leche. Tampoco es que después haya aprendido mucho más, pero en fin...

Si entráis en los blogs de mis compañeros becarios veréis que la inmensa mayoría ya se ha despedido y vuelto a casa: la Hafner dejó Singapur, Esther Helsinki, Susana Sydney, David Jakarta, Bea Santiago de Chile, Patxi D.F., y así sucesivamente. Supongo que a partir de ahora ya no escribirán en sus bitácoras ni visitarán la mía. Quedamos sólo los quincemesinos que, como un parto que se retrasa, constituimos el furgón de cola de las becas Icex 2007-2008.

Vuelve a llover en Moscú, llueve a cántaros. Así que hoy he realizado una visita que tenía curiosidad por hacer desde que llegué. Pese a haber pasado mil veces delante de él, nunca había entrado a verle. Como era un día lluvioso, los grupos turísticos paseaban a cubierto por GUM, los japoneses no tomaban fotos a San Basilio y los rusos no cruzaban la desprotegida Plaza Roja. Nadie esperaba en la cola del mausoleo. Lenin estaba solo. Por eso ha sido aún más impresionante.

Muros de marmol negro, silencio absoluto, dos guardias inmóviles. Un féretro del que sale una luz blanquecina, una alfombra roja que señala el camino. Como no hay nadie más, puedes quedarte parado y tener un cara a cara con Vladimir Ilich Ulianov. Lenin.

Un hombre extraordinario en muchos sentidos. Se hizo revolucionario porque su hermano murió fusilado tras fracasar en un atentado contra Alejandro III. Exiliado en Sibera, prófugo de la Okhrana, escritor impenitente, lector constante, tiene algunos artículos de gran lucidez donde analiza el problema social y sus ramificaciones. Asesino, genocida, hombre sin escrúpulos que llegó a decir "Detesto la brutalidad, pero ninguna revolución es posible sin el Terror".

Cuando tu mente está abierta a la Historia y estás a solas con Lenin, acabas embriagado por un aire muy especial. Lenin está muerto, pero la Historia vive a su alrededor. Cuando miras su rostro sostenido por la cera, en un instante pasan por tu mente todas las escenas de su vida: Su huída de Rusia, sus discursos clandestinos a los trabajadores, su glorioso regreso en tren, sus exhortos a los leales bolcheviques, su telegrama ordenando la ejecución Nicolás II y su familia, sus 18 horas de trabajo al día, su amor por los gatos, sus confidencias con su esposa Krupskaya, las dos balas que nunca pudieron extraerle tras el atentado perpetrado por su admiradora Fanya Kaplan, su desesperación al verse incapaz de contener a Stalin. Sus tres infartos. Su sífilis. Su parálisis. Su muerte.

Quizá debieran enterrarlo de una vez. Quizá no tenga ya sentido mantener su cadáver momificado como parte del turismo local. Quizás. Pero yo recordaré el día que he mantenido un cara a cara con Lenin y él me ha transmitido los recuerdos de una vida única y espectacular. Quizá sólo por esas sensaciones que transmite a quienes tenemos el vínculo de la Historia valga la pena tenerle allí.

Me pregunto qué diría Lenin si pudiese verse a sí mismo. Como no era un hombre humilde, posiblemente le gustaría. Con la serenidad que da la muerte, creo que Lenin detestaría a los que van a verle como quien acude al cine, pero le complacería saber que alguien como yo, que aborrezco y respeto por igual sus obras, salgo embargado por la emoción tras visitarle. En todo caso, a mí me ha valido la pena.

LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER...

2008-09-14T06:48:00.000-07:00

¡¡DEL SER EL CHICO DE MODA!!

La feria CPM (Collection Premiére Moscow) es, con sus dos ediciones, el principal evento internacional para la moda moscovita. El ICEX organiza siempre un Pabellón Oficial y este año, a fin de mejorar el servicio, se planteó contratar a cuatro modelos que fuesen promocionando la moda española por los demás stands. Huelga decir que yo apoyé con entusiasmo la idea y que, al no haber analista, recaía en mí la gran responsabilidad de coordinar sus funciones. Heme aquí, con los grandes jefes:

Puedo hablar de desfiles, de reuniones, de felicitaciones por mi trabajo (las más) y de quejas por cosas que no salieron bien (que también las hubo, aunque fueron las menos). Pero en realidad todos los días encontraba un ratito para hablar con mis niñas y saber más de ellas. Siendo modelos que trabajan para una agencia rusa, no me costó adivinar la explotación que están acostumbradas a sufrir. Lo contaría, pero creo que en cierto confirmaron mis sospechas a través de confidencias que, por definición, deben quedar entre nosotros. Sí diré en cambio, con cierta dosis de satisfacción, que tras la feria me dijeron "ojalá todos nuestros jefes fuesen como tú..."

Dicho lo cual, no dejaban de ser chicas jóvenes, con ganas de aprender, de ir de fiesta, de pasarlo bien y de disfrutar todo lo posible en este mundillo. Por ello os presento a:

Nastia (de Anastasia), que me dijo "Tengo CASI 18 años"
Respuesta: O sea, que CASI no eres DELITO.

Katia (de Ekaterina) a quien ni esta ni ninguna otra foto hará Juticia.

Angelina, a quien llamábamos Jolie, que podía ser un ángel...

... o una diablesa.

Y a Lana (de Svetlana)

Todas ellas fueron Las Chicas del Chico de Moda o, como decía Luis Barranco, el agregado Comercial, "los Ángeles de Paco". Procedentes de Rostov, de Samara, de Daguestán y de Vyazma, os dejo elegir cuál fue mi favorita y por cuál fui elegido como favorito. No coincidieron las elecciones pero da igual, y a buen entendedor...

¡¡ПОКА, ПОКА!!

AQUÍ SE VIENE LLORAOS

2008-08-26T02:44:00.000-07:00

La becaria boreal (que está obscenamente morena) lleva un año asimilando que al Icex y a sus destinos se venía llorados de casa. Helsinki se antojaba como un lugar frío (en todos los sentidos) y con poca actividad. Un amigo ya me había comentado (aunque nunca se lo reconocí a Esther) que era un lugar "infame". Sin embargo una promesa es una promesa y allá que me fui...

Ahora que he vuelto a Москва tengo que decir que no es para nada un lugar duro u horrible, pero reconozco que pasar allí un año puede ser terriblemente aburrido. Lo que tiene la ciudad se ve en una semana holgadamente, y luego debes acostumbrarte a que todo esté limpio, sea bueno, parezca perfecto... Helsinki padece la monotonía de lo ideal. Si bien aquí decimos que Moscú es Mordor, Helsinki no pasa de ser Hobbiton (será cosa de las iniciales).

Sin embargo, cuando lo visitas con viejos y buenos amigos todo tiene encanto. Estaban Dani Estambul y Tomi, de forma que ya estábamos la mayoría absoluta del C5. No es que nos olvidásemos de Miss Hafner o Lady Robles (son inolvidables), pues las batallitas del master salieron a colación sin parar (como no podía ser de otra manera). Os pongo un ejemplo, cuando en la hamburguesería Esther se comió todos los chikenfiles aprovechando que yo no estaba:
-Paco: ¡Te los has comido todos!
-Dani: Le dije que esperase...
-Esther: Sí...
-Paco:¡Qué poco solidaria! Seguro que Susana no lo habría hecho...
-Esther: ¡Uy que no! ¡Y Haf se habría comido hasta tus patatas!

Pero aparte de eso, Helsinki me ha gustado. Para dos días está muy bien. La isla-fortaleza de nombre impronunciable es realmente impresionante. Las discotecas (o al menos LA discoteca) me encantó. Y también saber que el garrafón es un concepto desconocido allí. Son honrados hasta decir basta y las finlandesas, siendo guapísimas, tienen mucha más clase que las Hijas de cierto tipo al que ya os he presentado. Por eso no son de Putin.

En definitiva, que necesitaba un fin de semana de aire puro y no carbonizado, de agua potable y no contaminada, de sol (¡quién lo iba a decir!) y no de nubes, de animalitos en los parques para que los niños los acaricien y no para que los Gorilovs se los coman en la merienda.

Además me reencontré con el mar, lo cual no es poco. ¡Y con la playa! Bendito sea Dios... ¡cuánto la echaba de menos! El Báltico, por desgracia, está muy contaminado. "Normal" -dicen los finladeses- "¿no ves que la mitad pertenece a Rusia?".

Helsinki tiene sus cosas malas y un invierno allí ha de ser una experiencia mística... Claro que a las niñas les alivia la cercana presencia de Zara y Mango, así como que todo el mundo hable inglés. Sin embargo no se olvidan los muchos años de dominación rusa. Los finlandeses no quieren a mis actuales conciudadanos ni en pintura. Lo cual es contradictorio, ya que Finlandia es como Rusia... pero en idílico.

Citadme diciendo que me han citado mal...

2008-08-06T23:27:00.000-07:00

Si algo me gusta son el ingenio, la ironía y la espontaneidad. Por eso me encantan Les Luthiers, por eso miro con agrado a Woody Allen, por eso siento fascinación por Groucho Marx. Recuerdo a un profesor de Filosofía que me dijo: El único Marx realmente original es Groucho. Por eso, aunque muchos ya conocéis sus frases, os dejo escritas algunas de mis favoritas, para que os riáis un rato y le admiréis también. Grande, Groucho.

Sobre los Hombres:

Disculpen si les llamo caballeros, pero es que aún no les conozco muy bien.

Él puede actuar como un idiota y puede parecer un idiota… Pero no se engañen: Es idiota en realidad.

Conozco a montones de maridos que volverían encantados a casa si sus respectivas esposas no les estuviesen esperando.

No es la política lo que hace extraños compañeros de cama… Eso es el matrimonio.

Detrás de todo gran hombre hay una gran mujer… y un poco más atrás, está su esposa.

Sobre las Mujeres:

Nunca olvido una cara, señora… Pero con la suya estaré encantado de hacer una excepción.

No olvidéis que estamos luchando por el honor de esa mujer… Lo que probablemente es más de que nunca hizo ella misma.

Entiendo que su gran belleza está en el interior… ¿Pero por qué no saca afuera al menos una pizca?

-Groucho: ¿Es usted la señorita Smith? ¿La hija del banquero multimillonario Smith?
-Señorita: No, me temo que no.
-Groucho: Oh, disculpe... Por un momento pensé que me había enamorado.

Cuando presentaba el programa You bet your life
-Groucho: ¿Que tiene usted 15 hijos? ¿Cómo es posible?
-Concursante: Es que amo mucho a mi marido.
-Groucho: ¿Y eso qué tiene que ver? A mí también me gusta mucho mi puro, ¡pero de vez en cuando me lo saco de la boca!

Es usted la mujer más bella que he visto en mi vida… lo cual dice muy poco en mi favor.

-Mr. Roofstoff: ¿Cómo ha podido decir eso? ¡Debería avergonzarse! ¡Esta señora es mi esposa!
-Groucho: Si esta señora es su esposa, quien debería avergonzarse es usted.

¿Que esa mujer me prepara una encerrona? ¡Oh sí, sí, enciérrenme con ella!

Yo me casé por lo civil ante un juez… Ahora pienso que debería haber pedido un jurado.

No piense mal de mí, señorita… Mi interés por usted es únicamente sexual.

Sobre Economía:

Sin saber nada de economía, tengo claro que cuando los neoyorquinos alimentan a las palomas de Central Park es que las cosas van bien. Sin embargo, cuando son las palomas las que alimentan a los neoyorquinos, como ocurre hoy en día... (dicha en Broadway en plena Gran Depresión, la ovación del público le impidió acabar la frase).

¿Quiere casarse conmigo? ¿Es usted rica? Le ruego conteste primero a la segunda pregunta.

Mande a esa joven un ramo de rosas y escríbale "Te quiero" al dorso de la cuenta.

Sobre Política:

Como gobernante de este estado no permitiré injusticias ni juego sucio. Y si alguien practica la corrupción sin darme mi comisión, le llevaré al paredón y daré orden de disparar.

No puedo decir que no esté en desacuerdo contigo.

La Justicia Militar es a la Justicia lo que la Música Militar es a la Música.

La Inteligencia Militar es una contradicción en los términos.

En política, la honestidad es la clave del éxito. Sin consigues evitarla, triunfarás.

La política es el arte de buscar problemas, no encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

Sobre la cultura:

La televisión ha hecho maravillas por mi cultura. Cada vez que alguien la enciende me voy a la biblioteca y leo un buen libro.

Fuera del perro, un libro es el mejor amigo del hombre. Dentro del perro está muy oscuro y posiblemente no se pueda leer.

He tenido un momento de verdadero éxtasis durante esta obra de teatro: el Descanso.

Desde el momento en que cogí su libro me caí al suelo rodando de risa. Algún día intentaré leerlo.

No entiendo cómo siendo los niños tan listos, los adultos son tan imbéciles. Debe ser cosa de la educación.

Sobre la vida:

Éstos son mis principios, si no le gustan… Tengo otros.

No recuerdo cuándo nací… Es que era sólo un bebé.

Todo lo que soy se lo debo a mi bisabuelo, el viejo Cyrus Tecumseh Flywhell. Si aún viviera, el mundo entero hablaría de él. ¿Por qué? Porque si estuviera vivo tendría 140 años, ¿le parece poco?

Sólo hay una forma de saber si una persona es honesta: preguntándoselo. Si responde "sí", es que está mintiendo.

Si sigues cumpliendo años te acabarás muriendo. (Tarjeta de felicitación a su hermano Zeppo).

Lo único que bebo siempre es soda, porque combina bien con cualquier cosa.

No bebo para hacerme el interesante, sino para hacer interesantes a las demás personas.

Creo que es bastante mejor estar callado y parecer tonto que ponerse a hablar y despejar todas las dudas.

Partiendo de la nada, hemos alcanzado las más altas cotas de miseria.

¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?

Nunca me ha preocupado mucho la vida; haga lo que haga, no saldré vivo de ella.

¿Por qué habría de preocuparme por la posteridad? ¿Qué puede hacer la posteridad por mí?

Nunca pertenecería a un club que me admitiera como socio.

Esta mañana maté a un elefante en pijama. ¿Que cómo se puso el elefante el pijama? Pues no lo sé...

¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación más grande.

Soy tan viejo que recuerdo a Doris Day antes de que fuese virgen.

¡He pasado una noche estupenda! Pero no fue ésta...

Todos debemos creer en algo; yo creo que voy a tomarme una copa.

Hay mil cosas en la vida mejores que el dinero… ¡pero son carísimas!

Hijo mío, la felicidad la componen las pequeñas cosas: Un pequeño palacio, un pequeño yate, una pequeña fortuna...

Perdonen que no me levante (epitafio).

24 de Julio

2008-07-24T08:14:00.000-07:00

Hoy es 24 de Julio y no tengo ganas de escribir. Ni de escribir ni de ninguna otra cosa. Ha sido un día raro, pero más raro fue hace un año. Más raro, pero no más duro. Los días duros llegaron después, porque el día 24 del año pasado se fue volando sin que yo llegase a ser del todo consciente de lo que ocurría.

Todo el mundo tiene determinadas fechas grabadas en la mente. Yo normalmente sólo recuerdo las fechas tristes, quizá porque tengo la suerte de que el resto de mis días suelen transcurrir con felicidad. Se me vienen a la mente un 15 de Julio en que descubrí que de pronto se van las personas que siempre creí que estarían ahí; un 3 de agosto cuando dejé de ser niño y empecé a ser adolescente... y un 24 de Julio, cuando abruptamente se derramaron las últimas gotas de la adolescencia más tardía.

Así que como hoy es 24 de Julio he ido a la catedral de Kazán, he comprado un pequeño cirio, lo he puesto en el centro del lampadario de los difuntos y me he dejado hipnotizar por su llama mientras lo veía consumirse. No he sido capaz de pensar en nada, salvo en que lo único que ahora me gustaría es poder volver a oír su voz mientras me llama "lo más bonito de mi casa".

Hoy es 24 de Julio y no tengo ganas de escribir. Ni de escribir ni de ninguna otra cosa. Porque hoy es 24 de Julio y con eso está todo dicho.

ФУТБОЛ В РОССИИ

2008-07-20T23:41:00.001-07:00

El fútbol no es igual en todas partes. Que se lo digan si no a éstos...

1º) El árbitro borracho (como Chiquito de la calzada): Uno que llega, borracho, completamente cargado, ciegor!! Y se pone arbitrar y ve que se cae al suelo de la que lleva!! No puedor, no puedor, jaaaaaaar!! Y llama al masajista diciendo que me duele aquír, que me he hexo pupitar, en el diodenar, sacarme de aquí... ¡¡Sobre todo cuando al final la gente le aplaude y él saluda a lo torero!! ¡Qué grande!!

2º) Jugador amonestado por derribar a un espontáneo: Durante el derbi Lokomotiv - Spartak de Moscú saltó un espontáneo al césped y el jugador Kovach le derribó. Acto seguido pasó lo siguiente...

3º) Unos españoles la lían en Moscú durante el España - Rusia: Desde luego vaya impresentables...

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20080611/asi-viven-los-espanoles-partido-desde-rusia/141455.shtml?s1

¡¡El fútbol y Rusia son así, señora!!

PD.: Y nos quejábamos de Rafa Guerrero...

CURSO BÁSICO DE RUSO

2008-07-07T23:57:00.000-07:00

Para todos aquéllos que tenéis pensado venir a verme os doy unas indicaciones básicas acerca de este infernal idioma. Se las debéis a Miguel Montesinos, mi compi de piso e informático de la Oficina. Espero que os sean útiles (aunque os ahorro su transcripción en ciruélico por motivos de salud). ¡Qué os aprovechen!

Priviét! Hola

Kak dielá? ¿Qué tal?

A u vas? ¿Y tú?

Jarashó Bien

Atlichna Genial

Vui Atkuda? ¿De dónde eres?

Ya ispánietz Yo soy español

Vui ochin krasívaya Eres muy guapa

Krasávitsa! ¡Preciosa!

Ti gavarísh pa anglísky? ¿Hablas inglés?

Ti gavarísh pa ispánski? ¿Hablas español?

Da Sí

Niet No

Ya rabótayu v pasólstvie Ispánii Yo trabajo en la Embajada de España

Сhto ti jóchesh pit? ¿Qué quieres beber?

Za zdaróvie! ¡Salud!

Tavarich Camarada

Miñá zabut... Me llamo...

Kak vas zabut? / Kak tebiá zabut? ¿Cómo te llamas?

Te digan el nombre que te digan, normalmente Olga, Masha, Sasha, Yulia, Liena, Nastia o Svieta, tú responde:

Óchin krasíbaie imia! ¡Qué nombre tan bonito!

Espasiba balshoi! ¡Muchas gracias!

Pasholsto De nada / Por favor

Óchin priatna! ¡Encantado!

U vas prikrásnie glazá! Tienes unos ojos maravillosos

Ya naslashdáius váshei krasatói! Me deleito con tu belleza (Heavy Metal a tope)

Ya v vastórguie at vas! Estoy en éxtasis contigo (versión pija) / Me flipas (versión cani)

Vui jatítie poguliát samnói? ¿Quieres pasear conmigo?

Ya panimaiu ruski pa chut chut Hablo un poquito de ruso

Y mi broma oficialmente patentada:

Ia panimaiu pa ruski chut chut... malenki chut chut Hablo un poquito de ruso... un poquito pequeño (No sé por qué, pero cuando digo esto las chicas se parten la caja de la risa).

Con esto y con mi ayuda tenéis suficiente para conseguir todo lo que queráis aquí.

Excursus: Imitando a mamá-Esther, os pregunto ¿Quién NO las echa de menos?

Lo digo porque Natalia Savelieva es un sol. Estuvo este fin de semana en España y se acordó de que llevo meses quejándome cada vez que desayuno en la Oficina por no encontrar unas galletas como Dios manda... ¡Y me ha comprado un paquetito! Ains...

Da svidania!! ¡Hasta la vista!

¡¡LAS HIJAS DE PUTIN!! 3.0

2008-06-18T08:06:00.000-07:00

Como siempre, mi querida amiga y miembro del C5, Milady de Paula Hafner, tiene razón. Éste es el blog del chico de moda, no un blog de fútbol. Por eso he decidido retomar el espíritu que siempre me guió y publicar por fin la tercera entrega de... ¡¡LAS HIJAS DE PUTIN!!

Pero antes, hay alquien por aquí que quiere saludaros, alquien que merece salir. El Padre de las Hijas:

Por lo demás...

No me gusta el McCoy, no es un sitio que me satisfaga, posiblemente porque hay pocas rusas y mucho guiri. Sin embargo...

Sveta se merece estar aquí más que nadie. No me preguntéis por qué y no os mentiré.

Elena se va a enfadar cuando vea esta foto (es española y becaria, no Hija de Putin, pero se va a tener que aguantar, xdd).

Yo entiendo que no todo el mundo es chico de moda, pero creo que esta muchacha no tiene muy claro cómo ponerse la ropa. O igual sí, y lo hace por eso...

Y finalmente un vídeo musical. Una canción de moda en Moscú llamada... Russian girls:

A demain!

DE PENA MÁXIMA

2008-06-16T03:14:00.000-07:00

Soy un fanático del fútbol. Siempre lo he sido. Desde muy niño me hice del Madrid porque me daba alegrías y títulos, porque en él estaban los mejores jugadores, porque estaba Buyo, que era el portero a quien yo me quería parecer cuando jugaba en los recreos. Ahora sigo siendo madridista porque allí siguen jugando los mejores, porque me dan alegrías y títulos, porque está Casillas, que es sólo un mes más joven que yo y al verle defender la portería del Bernabéu pienso que uno de los dos se equivocó de profesión...

Me hice del Madrid, pero soy del Cádiz. Una cosa es hacerse y otra cosa es ser. No sabría muy bien expresar ese sentimiento, lo único que puedo decir es que para los cadistas el Cádiz es especial. Especial desde que mi padre y Pepe Molinero me llevaban al fútbol cuando los tiempos de Irigoyen, porque mi abuelo refunfuñaba porque el Cádiz le hundía todas las quinielas, especial porque Mágico me firmó un balón, porque Szendrei paró un penalty imposible en una promoción con el Málaga. Especial porque soy cadista y hoy no me salen las palabras.

Nos hemos vuelto a ir a Segunda B, esa categoría innombrable por la que deambulamos nueve años. La segunda B es un infierno para un club como el Cádiz: Sabes cuándo caes, pero no sabes si alguna vez volverás a salir. Nos hemos ido a Segunda B, y éste plural no es mayestático por mucho que los no aficionados al fútbol te animen diciendo que la vida sigue igual, que han descendido los jugadores, que yo seguiré como siempre, que el Cádiz no me da de comer... Es un consuelo lógico, pero por desgracia no es cierto: sí que he descendido y la vida no es igual. Las ilusiones son importantes, y hoy se nos ha partido una.

O nos la han partido. Nos la han partido Baldasano (baldasarna) y Muñoz (sarna). Nos la partieron García Remón, Calderón y Procopio, a quienes el traje les venía grande. Y sobre todo nos la han partido los jugadores. Canallas. Ladrones. Mercenarios. Sinvergüenzas disfrazados de futbolistas del Cádiz, eso es lo que son. Si pudiese les escupiría, pero les tengo demasiado lejos. Dirán que han bajado por fallar un penalty en el descuento, pero la realidad es otra: Han bajado porque han hecho una temporada de mierda, porque se han dormido en los laureles, porque son ruines y mezquinos y ninguno ha tenido la cabeza donde debía. Miserables. Iros todos ahora del Cádiz, pero no penséis que sois vosotros quienes os marcháis: somos los cadistas quienes os echamos. Somos nosotros quienes no os queremos. Lo habéis hecho de pena. De penalty. De pena máxima.

Ayer por primera vez en mi vida me rajé. No fui capaz de sentarme a seguir el partido por la radio e internet. En lugar de eso me fui al cine. Decidí ver Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal. Puedo recitar de memoria escenas enteras de La Última Cruzada, así que figuraos qué emoción sentí cuando sonó de nuevo en el cine el tema central de una de las bandas sonoras más famosas de la Historia. Sin embargo ayer era tarde de penas y decepciones, porque la película es insufrible. Es el peor Indi que cabía esperar y creo que Spielberg debía de estar borracho cuando supervisó el guión.

Además me la tuve que tragar en ruso. Me metí en el único cine de versión original que hay en Moscú esperando verla en inglés, pero fue que no. Cosas de la vida, la versión original no pasó los controles fronterizos y se quedó en aduana. No se ha distribuído dentro del país. Así que todos los pases de la peli son en ruso, pero nos dieron unos cascos para escuchar el "doblaje en inglés". Ja.

Acostumbrado al fantástico doblaje que se hace en España, ayer descubrí una nueva faceta del cine ruso. El doblaje fue nada más y nada menos que la vendedora de palomitas haciendo una traducción simultánea a través de un micrófono. Como lo cuento. La tía traducía de carrerilla a todos los actores, conversaciones o exclamaciones, y no tradujo el chasquido del látigo porque necesitaba respirar de vez en cuando. Me volví loco con el cine a dos voces, así que pasé de la traducción y me apresté a oírla en ruso. Entendí algo, lo cual demuestra cuán pésimos son los diálogos de la peli. Desde luego ninguno de los guionistas es catedrático de la lengua, no... Como mucho alguno fue ministra-miembra de Igualdad.

Ayer también me partieron a Indi. Dos ilusiones rotas en una tarde son demasiadas. La de ayer fue una tarde de pena. De pena máxima.

THE CHAAAAAAMPIOOOOOOOOONS

2008-05-30T00:56:00.000-07:00

Pues sí, niños y niñas. A pesar de selecciones, eurocopas y mundiales, lo que mola son los clubes. Y dentro de los clubes, lo que más mola del mundo mundial es la Champions. La Champions. Esa Champions donde el capitán del Chelsea sabe que ha desperdiciado su momento de gloria. Esa Champions donde un portero veterano sabe que no importa lo que haga en el futuro, porque acaba de detener el penalty de su vida. Esa Champions.

Cuando tienes en tus manos una entrada para la Final de la Champions lo que afrontas en realidad es un dilema vital que podría definir tu personalidad: La puedes vender por un pastizal de dinero, o puedes entrar al estadio y vivir la magia. Yo dije que sólo la vendería a cambio de un viaje a Thailandia. Es decir, cambiar sueño por sueño. Pero si hubiese jugado el Madrid no habría habido dinero en el mundo que saliese de mis manos.

Al final a Thailandia iré por mis propios medios y parte de la culpa la tiene Luis Sol, ex jugador internacional de Valencia y Real Madrid, a quien Oriol y yo encontramos en la puerta del estadio. Cuando nos oyó hablar en español se acercó y charlamos un ratito, en lo que fue una de las mejores previas de fútbol que pueden tenerse: "Yo jugué en este estadio con la selecicón en los años 70, en junio... Qué calor hacía, Dios... En Moscú, qué barbaridad". No le respondí, claro: Sus batallitas eran mucho mejores que las mías y al oírle sólo pude pensar "Qué grande es el fútbol".

Por cierto, un cadista como yo sólo puede ir a la final de la Champions de una forma: con mi camiseta del Cádiz. Cierto es que a día de hoy me conformo con no descender a Segunda B (no me hagáis hablar , que me caliento) pero... ¡soñar es gratis!

Soñar... Al fin y al cabo, era una noche de Champions.

LA SONRISA DE TRANSILVANIA

2008-05-13T05:49:00.000-07:00

Pasadizos ocultos en castillos incrustados en la montaña, cielos nublados, tormentas, rayos, truenos... Vampiros, hombres lobo, tierras escarpadas... Transilvania.

Si existe alguna tierra fascinante en el mundo ésa es Transilvania. Mitos y leyendas sobre el Conde Drácula, que en realidad no era conde sino príncipe y que no se llamaba Drácula sino Vlad Draculea Tepes, exaltan la imaginación de los adultos y aterrorizan a los niños. Los bosques de Transilvania están llenos de licántropos y hombres lobo, sus pantanos están cubiertos por brumas que ocultan fantasmas, sus montañas escarpadas sirven de base a inimaginables castillos donde habitan los vampiros creados por el atroz mordisco inmortal del Conde...

Sin embargo Transilvania es una tierra hermosa, verde, llena de luz y de vida, con un pasado y una Historia que no tienen nada que envidiar a cualquier otra cultura del mundo, con unos pueblos preciosos cuya vitalidad relaja los sentidos y sirve de descanso para el espíritu. Y con unas gentes que han sabido aprovechar como nadie la delirante fantasía de un irlandés loco que en el siglo XIX escribió una novela en forma de cartas. Los transilvanos no temen a Drácula sino que le adoran: Drácula ha reconstruido sus castillos, Drácula les da trabajo, Drácula atrae a las gentes de todo el mundo. Drácula es lo mejor que le ha pasado a este pueblo machacado por la Historia.

El castillo de Bran, la fortaleza de Rasnov, la Iglesia Negra de Brasow y el palacio real de Peles te fascinan cuanto los ves. De arquitectura imposible, crecidos entre riscos, con una mezcla de estilos indescriptible, con mil y una leyendas pululando a su alrededor... Transilvania es, a mi juicio, uno de los parajes más hermosos de la Tierra.

Ahora bien... ¿Qué fue lo que me hizo viajar a Rumanía? No fueron los castillos, ni los mitos, ni Drácula. Fueron, por supuesto, los amigos. Fue Rodri, becario de Bucarest, que nos prestó su casa y nos sirvió de guía. Y fueron Ana, Diana, Roxana I, Roxana II, Alina y Valentin. En la Pushkin prometí que les visitaría y fui fiel a mi promesa.

Mis niñas, que de un modo u otro encontraron mi blog y lo leen, son lo mejor que tiene Rumanía. Aunque Diana me tome el pelo presumiendo de conocer a las personas que tienen estatuas en Bucarest, aunque a Roxana no le gusten mis camisas (ejem, ejem) y aunque Anita se meta conmigo (me llamaba "el niño sin libro"), saben que son mis niñas favoritas. Y también saben que son LAS MÁS GUAPAS y simpáticas (ayayayayay...). Son lo mejor que hay en Bucarest, eran lo mejor que había en Moscú y son lo que más echo de menos desde que se fueron. A ellas dedico esta entrada y aprovecho para deciros que espero veros prontito (en Italia, en España, en Rusia, en Rumanía o donde sea).

Entre ellas y Rodrigo descubrí una ciudad que resucita, un palacio que es un monumento a la arrogancia, un dictador que fue linchado por su propia gente y un extraño señor que tocaba sin esfuerzo el contrabajo. Un viaje de cuatro días que ojalá hubiese durado para siempre. Rumanía... ¡qué país!

¡Un besazo a todas y gracias por tratarme tan bien!

EL DILEMA DE MARCO POLO

2008-05-06T09:10:00.000-07:00

Tras volver de su fabuloso viaje por Oriente y publicar su "Libro de las Maravillas" toda la alta sociedad de Venecia acusó a Marco Polo de ser, sencillamente, un gran comerciante con mucha imaginación que contaba, sin más, historias fabulosas. Sin embargo todo lo que "el millón" relató en su obra era verdad, de ahí su lamento al morir: "Si contase todo lo que he visto, nadie me creería". Aunque me estoy hartando de viajar en pos del comercio exterior no soy aún Marco Polo, pero me veo en su mismo dilema. No obstante, al contrario que él, yo sí que voy a contarlo todo. Todo. Aunque me quede sin amigos y se conjure contra mí el mundo entero. Os voy a contar la verdad de la Russian Fashion Week.

Dentro de este evento, de gran fama en Rusia, nuestra oficina organizó el "Spanish Day" para ayudar a la moda española a dar un nuevo pasito adelante. En él desfilaron famosillas de tres al cuarto del país, modelos profesionales y otras supermodelos espectaculares, una sobre todo: Oxana Fedorova, miss universo en el año 2002.

Ahora podéis coger un pañuelito y limpiaros la baba que se os está cayendo, porque por muy impresionantes que sean sus fotos no le hacen justicia. Oxana Feodorova es absolutamente espectacular. Por supuesto estar a su lado y hablar con ella era imposible, rodeada como estuvo en todo momento por una legión de paparazzis y demás personajillos. Imposible para todos, sí, pero no para el chico de moda, que como quien no quiere la cosa se puso en el pasillo que daba a la pasarela hasta que noté que alguien me tocaba la espalda y me decía " извиняйте пожалуйста" (izbinitie pasholsta = disculpe, por favor). Me aparté, claro, viendo como pasaba por mi lado la que posiblemente sea la mujer más guapa del mundo. Y esa fue toda nuestra conversación.

...

Podéis reiros si queréis pero... ¿a cuántos de vosotros os ha pedido disculpas una Miss Universo por pediros que os corráis a un ladito?
Pues eso.

...

La otra parte del desfile era de empresas españolas que habían contratado a otras modelos profesionales, digamos, más "del montón". Yo estaba un poco cansado de tanto pase y salí a tomar un cafelito. Acto imprudente, pues cuando quise volver al salón estaba totalmente lleno de gente y no se veía nada. "Mala suerte, me quedé sin verlo" -pensé. Fui andando por el recibidor del hotel donde se celebraba el sarao, solo y aburrido, esperando que acabasen mientras oía el tronar de la música que indicaba que el desfile estaba a punto de empezar. Viendo la escena se podría incluso pensar mi casi legendaria buena suerte me estaba fallando... pero no: más bien me reservaba otra grata sorpresa.

De pronto la puerta del backstage se abrió (la zona donde se cambian las modelos y cuya frontera es más difícil de cruzar que la de Mordor) y de ella salió un hombre visiblemente acalorado. Se me acercó corriendo y sólo al oírle farfullar algo entre ruso e inglés comprendí que había visto mi pase del ICEX (que llevaba colgado) y que tenía un problema para cuyo remedio esperaba el visto bueno de alguien de la organización. Me llevó al interior del backstage y me explicó que la distancia entre la pasarela y el camerino de las chicas era muy larga, de manera que a éstas no les iba a dar tiempo a cambiarse y salir de nuevo.

"Sólo hay una solución" -masculló en inglés-: "Que se cambien tras la cortina de la pasarela". "Me parece bien" -fue mi respuesta-. Entonces este señor me agarró del brazo, me llevó a empujones tras la cortina y me dijo que le ayudase a alumbrar el improvisado camerino con una linterna. Así que ahí estuve yo durante casi media hora, con mi linterna en la mano viendo a 15 impresionantes modelos rusas bajar de la pasarela, desnudarse, remaquillarse, vestirse de nuevo y volver a salir. Un bucle (que dirían los informáticos) que se repitió tantas veces que sólo pude pensar: "No harás fotos para tu blog, no harás vídeos para Youtube... Representas a España, eres un profesional, eres el chico de moda... ¡Compórtate!"

(ahí, tras esa cortina... ahí estaba yo)

En resumen, ¡¡que adoro mi puto trabajo!! Tiene cosas buenas y cosas malas, pero hay veces que es más divertido ser chico de moda que ser superhéroe. O que ser futbolista (que se lo pregunten si no a Ronaldo).

Ah, por cierto... ¡¡HALA MADRID!!

¡¡Besitos!!

SIPASARELA

2008-04-14T04:11:00.000-07:00

Todas las personas, seamos como seamos, hagamos lo que hagamos o vivamos como vivamos, tenemos deudas. Deudas con otras personas que, en un momento u otro, nos han ayudado a orientar nuestra vida y, consciente o inconscientemente, han marcado nuestra manera de ser y nuestro destino. Esta entrada es quizá una de las más personales que escribiré en el blog, pues busco reconocer y compensar una de esas deudas.

En el año 2000, paseando por ICADE, Guillermo Sánchez Prieto me metió casi a traición en un cursillo de oratoria. Despertó en mí algo que ya sabía que tenía pero que no había aprendido a enfocar: un constante deseo de ser centro de atención, de expresar mis opiniones, de convencer a los demás. Me introdujo en el mundo del debate, la dialéctica y la oratoria, y me abrió una de las puertas más satisfactorias que habré de cruzar en mi vida.

En este mundillo del debate, tan nuestro, he conocido a personas fantásticas. Fantásticas tanto en lo profesional como en lo humano, incluso diría más en lo segundo que en lo primero, lo cual ya es muchísimo. He hecho amistades que durarán para siempre y me he desarrollado como persona participando en los torneos, simulaciones o actividades que organizaban/organizábamos. Soy como soy ahora, mejor de lo que era antes, gracias a ellos. Por eso quiero citar a todos esos amigos.

Es justo citar a Jordi Graupera, que es de las pocas personas que se atreven a ser realmente libres. A Yago de Marta, que es un modelo de comportamiento y profesionalidad. A Álex y a Mayo, de quienes aprendí espontaneidad y competitividad. A Santi de Santiago, un ejemplo de elegancia cuando pierde y mucho más cuando gana. A Luisito Suárez, compañero de correrías nocturnas en al menos cinco ciudades de España. A Edu Mulas, apañero de esos vodka-redbulls que ahora tan feliz me hacen... A todos ellos les he visto pocas veces y menos aún les veré (¡ay!) en el futuro. Pocas veces, sí, pero intensas e imborrables.

Y si es justo citarles a ellos, mucho más justo es citar a quienes fueron mis compañeros en estas lides dentro de la Universidad Pontificia Comillas. Manolo Burguillos y Asun me corrigieron y me enseñaron a no perder los papeles y actuar con calma, Pablo Carbajosa me enseñó a fundamentar cada palabra, Fernandito el oligarca a reírme de mis propios defectos, Kathy y Alberto a confiar en mis compañeros mucho más que en mí mismo, Manolo Giménez, Luis de los Riscos y Javi Valderrama me enseñaron que para que los sueños se hagan realidad primero hay que tenerlos... Como también aprendí de Luis Sancho, de Carlota, de Juanma, de Chalo, de Miguelito (mi padawan), de Sofía, de Carlos, de Che Tejuca y de tantos otros. Porque en esta lista son todos los que están, pero no están todos los que son.

Es justo también mencionar a mi equipo de Pasarela (Álvaro, Aníbal, Gonzalo, David) con quienes tuve el honor de hacer mi último saludo en el escenario. Pasarela es un torneo especial, un proyecto que Kathy, Alberto y Carlos sacaron adelante realizando una idea que apoyo y comparto: que en la colaboración empresarial al debate está su única vía de futuro. Que ese esfuerzo que dedicábamos a preparar cada tema, cada postura, cada línea, cada argumento tiene un valor intrínseco que los empresarios con visión e iniciativa tienen que saber valorar. Además confirmaron una de mis máximas: debatir es esencial en nuestra vida, debatir nos enseña a hablar y sobre todo a escuchar, debatir nos enseña, en defitiniva, a respetar a los que no piensan como nosotros. Debatir nos hace humanos.

La SIPA, simulación del Parlamento Andaluz, la llevo muy grabada en el corazón por lo intensamente que viví cada minuto de las tres ediciones que llevo en el cuerpo. Relacionada con ella están María Jesús Vivas, José Gracia, Esther Gámez, Esther Heredia, María Dolores Villanueva, Eva García, los Mañas, Manu Sánchez, Pablito el Trovador (con quien mantuve los duelos más hermosos), el diputado Cayetano, las "Wavis", Toñete, Juan Vega, Ferdi, Álvaro, Jaime Arenas... Tanto me mueven, que me sacan de Rusia sólo para estar con ellos dos días y resucitar esas "noches de Ronda".

En Ronda, digo, he dejado una buena parte de mi corazón. Recuerdo cada segundo de la primera SIPA con tanta intensidad que esos cuatro días me parecen años. Tengo en mi mente la segunda SIPA y los sudores que me causó cuando intentaba ayudar a Javi a sacarla adelante. Y sonrío pensando en la tercera SIPA y el gusanillo travieso que me hizo coger un avión desde Moscú y plantarme en Málaga sin pensarlo siquiera. No sabía lo que hacía, sólo sabía que tenía que estar ahí. Cómo me alegro ahora de haber seguido ese instinto para volver a pisar el Lechuguita, el Kalero, el Macías, por volver a cruzar la verja del monasterio, por levantar una vez más la mano y sentir un inimitable cosquilleo en el estómago mientras escuchaba al Señor Presidente decir "Diputado Valiente, tiene usted la palabra". Hay cosas en la vida que deben repetirse dos veces para que seamos conscientes de lo felices que nos hacen. La SIPA la repetí tres.

Olvido gente y vivencias, y por ello pido disculpas. Vaya un saludo para todos los que al leer este post se den por aludidos, allá donde estén. Les mando un abrazo y todo mi cariño. Va por ustedes.

TEQUILA SHOW

2008-04-06T12:47:00.000-07:00

Tras una wikientrada procede retomar el espíritu lascivo, visceral y dionisíaco de este blog. Por ello voy a escribir una entrada que hace mucho debió ser contada pero que, por una u otra razón, nunca llegué a colgar. Toca hablar del Papa John´s, de Jose Mari y del Tequila Show.

Poco después de mi llegada a la Pushkin fue el cumpleaños de Anna, la Perry I original, que se empeñó en celebrarlo en un antro moscovita llamado Papa´s Place o Papa John´s. Me llevó allí sin prevenirme de dónde me metía, pero no importa, pues en dicho antro pude presenciar y disfrutar de un espectáculo brillante sabiamente dirigido por Jose Mari. Este individuo es un venezolano peleado con el mundo, gordo como un trullo, caradura, parrandero y sinvergüenza que tiene un espectáculo muy especial: El Tequila Show. Ocurre así.

En primer lugar, Jose Mari despeja la pista central de la discoteca, coge un micrófono y tras saludar en ruso y español se pone a gritar "Es la hora del... TEQUILA SHOOOOOOOOW, TEQUILA SHOOOOOOOOOOOW, TEQUILA SHOOOOOOOOOW...!!!" Dicho grito estruendoso resuena en los tímpanos de los parroquianos del Papa´s Place, que responden con un rugido similar al de los uruk-hai cuando Saruman los convocó a la guerra.

Acto seguido, Jose Mari da la bienvenida a la gogó (absolutamente espectacular) a la que sienta en un taburete muy alto, dejando libre otro taburete justo a su lado. Tras ella, Jose Mari elige a una chica del público al azar (usualmente bastantes candidatas se despiporran por subir, así que no le faltan participantes).

La joven se sienta en el taburete libre, echa su espalda hacia atrás y coloca su cabeza entre las rodillas de la gogó. Jose Mari pone sal en la boca de la participante, escancia generosamente tequila en su gaznate y luego le ofrece un limón, que ella sorbe sin poder mover la cabeza. El griterío en este momento empieza a ser ensordecedor...

Pero Jose Mari no se inmuta y, sin mediar palabra, desabrocha el pantalón de la joven y lo baja hasta las rodillas mientras sube su camiseta dejando libre el estómago (o, en su defecto, le subirá el vestido hasta el pecho). Sólo entonces la joven participante puede elegir a algún chico del público para que entre en el escenario...

Jose Mari ordenará al joven aventurero que se quite la camiseta. En cuanto lo haga, atará sus manos en su espalda y se olvidará momentáneamente de él. La gogó se agachará sobre el cuerpo de la participante y levantará levemente su tanga (todas llevan tanga, qué casualidad...) y Jose Mari, cual lanzador olímpico, arrojará desde lejos un gajo de limón en el interior.

El público ruge, las luces se apagan, el escenario se ilumina y Jose Mari grita TEQUILA SHOOOOOOOOOOW, TEQUILA SHOOOOOOOOOOOOOW... y comienza a regar con tequila el estómago de la chica. Cuando la ha remojado bastante, separa sus piernas y permite al participante masculino colocarse entre ellas. Pone sal en la mano de la gogó, sal que el aventurero puede recoger de un solo lametón, y entonces... TEQUILA SHOOOOOOOOOOOOOW. ¡¡El participante masculino beberá todo el tequila que pueda del estómago de la chica, sin levantar la boca o separar los labios ni una sola vez y, con las manos atadas a la espalda, debe intentar sacar el limón del interior del tanga...!!

Sólo tienes una oportunidad para triunfar en el Tequila Show, no hay margen de error. Si el participante fracasa y levanta los labios antes de sacar el limón, comprobará cómo los 160 kilos de humanidad de Jose Mari se abalanzan sobre él para expulsarle del escenario con un tremendo empujón mientras el público le abuchea. Pero, ¡ah!, si lo logra... Si lo logra, si extrae el limón y lo sorbe, Jose Mari le abraza, le llama machote, le dice lo orgulloso que está de él y le permite besar a la gogó y manosear a su gusto a la participante femenina, entre los atronadores aplausos del público y una ovación de gala. Ella se levantará y se irá de la mano de él, feliz y campante, con el beneplácito de Jose Mari y la afición que, a la espera de otra actuación, seguirá rugiendo TEQUILA SHOOOOOOOOOOOOW, TEQUILA SHOOOOOOOOOOOOW...

NEW YORK, NEW YORK

2008-04-02T07:04:00.000-07:00

Se suele decir que Nueva York, que no es capital ni de su propio Estado, es la capital del mundo. En su día lo fueron Madrid, Londes, París o Roma, pero ahora este aforismo solo se aplica a Nueva York. Tras mi viaje allí esta Semana Santa, afirmo que con razón.

No voy a repetir lo mucho y bueno que ya ha dicho Edu Kiev sobre la Gran Manzana. Tampoco me voy a enrollar demasiado con una wikiplantilla, so pena de defraudar a mis fans. Sólo os diré que Geovanni da Verrazzano, italiano al servicio de la Corona Francesa, fue el primer europeo que llegó a Manhattan, en 1524, encontrándola habitada por unos cinco mil indios lenapes. Pero no sería hasta 1614 cuando los holandeses fundaron un asentamiento al que bautizaron como Nueva Amsterdam. Dicho asentamiento pasó por la Historia sin pena ni gloria hasta 1664, cuando en el contexto de la II Guerra Anglo-Holandesa la ciudad se rindió sin violencia al Duque de York, que le dio su nombre: New York City. Atrás quedó un avatar independentista durante la Guerra de Secesión y, tras ella... El principio de LA CIUDAD.

A Nueva York acudimos un totalmente recuperado Edu, un wikipatxi que no encontraba red y mamá Esther, que ya no se preocupa por mí: me da por perdido. Vino más gente, pero el corazoncito del grupo C éramos nosotros cuatro.

La ciudad tiene encanto. No es el encanto que puedes ver en sitios antiguos donde respiras aire viejo y rancio, sino más bien el encanto de la grandeza por la grandeza, de la humanidad en sí misma, de un afán de autosuperación y esfuerzo que te rodea pero sin llegar a empequeñecerte. En Nueva York puedes ser grande, pero no haces a los demás pequeños.

A falta de Historia, Nueva York es presente. Es presente la Gran Depresión, fabulosamente definida por Groucho Marx, que dijo: "Sin saber nada de economía, tengo claro que cuando los neoyorquinos alimentan a las palomas de Central Park es que las cosas van bien, pero cuando son las palomas las que alimentan a los neoyorquinos es que las cosas van muy mal". Como es presente Wall Street, que podría tener el recuerdo mitificado de los tres o cuatro brokers que entre 1929 y 1930 se tiraron desde lo alto de los rascacielos donde tenían sus despachos. Pero ya no se habla de ese eco lejano. El recuerdo de quienes sí saltaron aterrorizados desde las Torres Gemelas está demasiado vivo para hacer bromas al respecto.

Las ruinas del World Trade Centre, Zona O, impresionan por lo que no enseñan. Lo que fascina es todo lo que no hay allí, porque te recuerda todo lo que hubo y cómo se vino abajo. Algo parecido ocurre con las vistas panorámicas de la ciudad, donde la cicatriz de las Torres Gemelas marca sin llegar a afear el rostro de Nueva York. Sin embargo Osama Ben Laden fracasó estrepitosamente. Allí no hay terror, ni miedo, ni frustración. La Gran Manzana recuperó su pulso mucho antes de que se acabasen de retirar las ruinas de sus colosos. Otra cosa es lo que haya hecho su Gobierno que, como todos los gobiernos, yerra más que sus ciudadanos.

Nueva York tiene el encanto de Chinatown, donde compras relojes "originales, originales de Chinatown", del Soho y el cosmopolitismo, de Little Italy que pronto será New Chinatown, por más que en ciertos locales se recuerde a la vieja mafia gracias a la HBO y a Los Soprano. Nueva York es Downtown y Uptown, East Side y West Side, y la magia que sientes cuando te subes a un taxi amarillo y dices "A la 47 con Park Avenue". O en ese caso, en Bleecker con PERRY STREET (homenaje a mis perris, hijas de Putin).

Nueva York es Rockefeller y Spiderman, Giuliani y Woody Allen, Sinatra y los Knicks, Gotham y Metropolis, Chrysler y Empire State. Nueva York es Friends y El Padrino, Vanderbilt y Plaza, Ellis Island y Central Park, Hillary y Obama. Nueva York es Nueva York, a su manera, original porque es una mezcla de todo el mundo, por eso Nueva York es todo aquél que va a Nueva York, lo que pasa es que cuando te marchas se te olvida. Por eso su símbolo es una Estatua, porque allí la Libertad no se mueve pero todos saben dónde está.

¡¡LAS HIJAS DE PUTIN!! 2.0

2008-03-10T11:09:00.000-07:00

Así son las cosas. Tras una jornada decepcionante, donde los míos no supieron qué hacer ni cómo reaccionar, llegó el resultado no por previsible menos lamentable: Quizá sea hora de decir las cosas como son y aceptar que las cabezas visibles hace tiempo que debieron dejar de serlo, quizá sea hora de reconocer que se impone el cambio. Con natural preocupación, he decidido que lo razonable era publicar hoy este post: los que estén felices podrán alegrarse aún más, los que estamos afectados al menos podremos pensar en otra cosa... Con ustedes, LAS HIJAS DE PUTIN 2.0 (especial modelos de la CPM).

En realidad esta chica no es de la CPM, sino de una fiesta privada que se hizo para inaugurar la feria... Pero no hay que ser tan estrictos y valía la pena ponerla, ¿verdad?

Por otro lado esta parejita parecía tan tierna, tan inseparable... La culpa es de los padres, que las visten como las visten.

O quizás no, quizá la culpa no es de los padres sino que ellas solas se visten... como se visten.

En cualquier caso, esta es una de mis favoritas.

Y a esta, al acabar el desfile, le dije "Dime la iglesia y la hora..."

------------------- ESPECIAL PASES DE LENCERÍA --------------------------

Así vive el chico de moda, sentándome en primera fila para ver estas cositas.

Sin comentarios, ¿verdad?

El chico de moda trabaja por ¡¡ESPAÑA!!

CRÓNICA POLÍTICAMENTE INCORRECTA

2008-03-10T08:07:00.001-07:00

A) ZAPATERO, A TUS ZAPATOS

Nadie puede negar que el PSOE ha ganado estas elecciones con una considerable holgura. Lo dicen ellos, lo dicen en el PP, lo dicen a nivel internacional... Esto supone que el flamante Presidente del Gobierno ha visto avalada su política en la pasada legislatura y puede por tanto continuar sus proyectos. Pero también se enfrenta a diversos retos, retos que él mismo contribuyó a crear por su propia inestabilidad (por no decir torpeza). A saber: un referéndum soberanista en el País Vasco, una ETA que se vuelve a creer chulita, una economía que se tambalea, una Justicia lenta y conflictiva, una tensión constante entre Cataluña y el resto del país... Con el cargo van las cargas, pero me van a permitir que le desee suerte a nuestro presidente. Por la cuenta que nos trae.

B) EL ÚLTIMO SAMURAI

Las dos veces que he podido hablar con Mariano Rajoy me pareció un hombre cabal y coherente, pacífico, moderado, centrista. Lo cual me lleva a reflexionar acerca de las causas que han hecho que su oposición durante estos cuatro años no fuera ninguna de estas cinco cosas. ¿Tomó la pose guerrera por creer que así ganaría votos? Quizás sí, pero la jugada ha salido claramente mal. Los antiguos samurais, cuando sacaban la espada, era para teñirla de sangre: la de sus enemigos o la propia, pero sangre. Rajoy salió a matar con una oposición durísima, tan dura que nadie podrá verle ya como el hombre moderado que una vez quiso ser. Sin embargo su dureza no le ha dado la victoria. La batalla ha acabado y su katana aún desea sangre. Solo le queda, por tanto, ser un buen samurai y morir con honra...

C) EL HUNDIMIENTO

Todos los extremos se hunden, lo cual es lógico y natural. Esto se debe a que la gente de bien no es extremista: no creen en ideales desfasados, sino en buscar una cierta tranquilidad en el día a día. Por eso crece el bipartidismo y se hunden los extremos. Gaspi lo sabe bien, aunque su personaje virtual no, pero buena parte de la culpa de la hecatombe de IU es suya. Ahora se va, tarde y mal, dejando un muerto a sus espaldas que ya no tiene quien lo reanime. Lo mismo le ocurre a ERC: Si tus apoyos clave son unos radicales, es lógico que esperen una política radical. Pero yo no he conocido a ningún radical que siguiese siéndolo tras probar las delicias del coche oficial, del despacho con banderitas en la mesa y del tratamiendo de "señor". Por eso decepcionas a tus hinchas forofos, que al final te abandonan y pasan de ti. Por eso los extremos se hunden y nunca llegarán a nada.

D) EL BARÓN RAMPANTE

Cosimo Piovasco di Rondò era el nombre del protagonista de este fantástico libro de Italo Calvino. En España también tenemos un barón rampante, el último barón, que no se llama Cosimo sino Don Manuel. Y no me refiero a Fraga, a quien tanto se le acusó de haber gobernado durante muchos años. En Andalucía Chaves lleva 18 años y tocan ahora cuatro más. Yo juraría que esto es demasiado, pero nadie tumba al barón rampante, el cual campa por sus respetos poniéndose un traje caro o una chaqueta de cuero según con quién se vaya a entrevistar. Mientras tanto Andalucía sigue al furgón de cola de Europa, aunque el barón diga que crecemos. ¡Sólo faltaría que no creciésemos, señor barón! Don Manuel I de Andalucía, rampante.

E) EL VIZCONDE DEMEDIADO

Medardo de Terralba, noble guerrero partido en dos por un cañonazo, es el nombre del protagonista de otro delicioso libro de Italo Calvino. Milagrosamente, Medardo de Terralba no muere sino que cada una de sus dos mitades es mantenida con vida: la una llena de bondad, la otra llena de maldad. Así quizá se sientan los votantes españoles, sin saber muy bien si dejarse llevar por la ira contra unos políticos mediocres o por la tranquilidad que da el hecho de que, por serlo, no serán capaces ni de causar catástrofes. Pero por suerte los cirujanos volvieron a coser las dos mitades maltrechas del vizconde y regeneraron al hombre sencillo que antes había sido. Siempre se prefiere a un inútil antes que a un desleal y quizá en la mediocridad está la clave del éxito.

F) EL CABALLERO INEXISTENTE

Agiulfo Emo Bertrandino de los Guildivernos y de los Otros de Corbentraz y Sura, Caballero de Selimpia Citerior y Fez, es el último de nuestros antepasados para Italo Calvino. Pero Agiulfo es también el protagonista de la política española. Ese caballero no existe. Falta un líder nato, alguien capaz de ilusionar al votante de izquierdas y de derechas por igual, capaz de decir las verdades aunque duelan y sean políticamente incorrectas, capaz de ponerse al frente de los problemas con ingenio y valor. Un caballero que sea a la vez Quijote y Sancho. Un político en el sentido amplio del término y no en el sentido mediocre que dan los profesionales del mundillo. Ubi est??

ERECCIONES GENERALES

2008-02-11T08:08:00.000-08:00

En estas fechas en que tanto el Reino de España como la Federación Rusa están en plena precampaña electoral, me estoy haciendo varias reflexiones políticas. La Política y la Historia siempre han sido mis dos grandes aficiones y a ambas puedo dedicar horas enteras de estudio y análisis sin fatigarme. De ahí el origen de este post...

En general yo muero con Sarkozy. Un tío que se está trajinando a Carla Bruni siempre tendría mi voto. Pero si encima se mete en un avión y va a Chad y vuelve con las españolas retenidas bajo el brazo, manda a su ex-mujer a Libia y trae de vuelta a más rehenes, firma los Tratados de la UE sin protestar y a la vez dice que va a limpiar la "escoria de las calles con agua a presión", pues ya me quito el sombrero. La política es básicamente marketing y Sarko lo sabe mejor que nadie. A cualquier otro le habrían avergonzado por romper su familia y liarse con una folklórica, pero si lo hace Sarko es que es un follador, y si la folklórica es la Bruni entonces pasa a la categoría de mito. Un mito, Sarko.

Por otro lado, en USA los demócratas harán historia presentando por primera vez a un hombre de color (alias negro) o a una mujer (alias tía) a la Casa Blanca. Conste que esto me parece un hito y un gran paso hacia adelante. Pero un gusanillo travieso me lleva a hacerme esta pregunta: si ganara Hillary, ¿qué sería Bill? ¿El primer damo? En realidad creo que no importa mucho cuál de los dos sea el candidato demócrata. O me falla la percepción americana o el próximo presidente será McCain, el exprisionero de guerra en Vietnam. Como el coronel ése de Pulp Fiction. Como Rambo. Qué guay.

En cuanto a España... Viendo los últimos datos de paro, inflación y demás, juraría que "España no va bien". ¿No era así la frase? Menos mal que van a devolverme 400 euros por ser buen ciudadano y hacer la declaración de la renta. No lo llego a saber y dejo de presentarla. Lo que tienes que hacer, canalla ZP, es permitir que los becarios del Icex paguemos el IRPF de no residentes, que para eso me lo estudié en Fiscalidad. Eso y tener auténtico talento en vez de falso talante... Y de paso dar un cursillo de Presidencia. Igual Sarko tiene tiempo libre y te ayuda. Yo se lo pediría. ¡País!

Y en cuanto a Mariano, en fin... Cuando uno se hace del Madrid sigue siéndolo incluso en los últimos años del florentinato: Ibas al Bernabéu, salías decepcionado, pero volvías a ir. Con el PP últimamente pasa lo mismo; se es, pero de capa caída. Por culpa de todos "losantos".

Mira qué discreto me ha quedado el post. No dejo títere con cabeza. Queda claro que me he vuelto "contestatario". Como corolario reafirmo uno de los grandes aforismos de la Democracia: "cualquiera puede ser presidente". Qué gran verdad. Cualquier cualquiera.

Recién vuelto de Kiev, en Moscú me siento como en casa. Debería escribir sobre ese viaje pero no tengo ganas. Tampoco sé si tengo derecho, así que no lo hago. En Rusia da gusto tener un Presidente que, aunque pronto deje de serlo, gobernará para siempre. Estará ahí pero sin verlo, como el Espíritu Santo. Eso te hace vivir sin sobresaltos, sabedor de que, como canta Julio Iglesias, "la vida sigue igual". Lo demás, según parece, no importa. ¿No es estupendo? Grande Putin, grandes tus hijas. Hijas de Putin.

Venga, cómo era eso... Decídmelo porfi: "¿Por qué no te callas?"

He dicho.

Mala Salud de Hierro

2008-01-18T01:35:00.000-08:00

De las 25 personas que trabajan en la Ofecomes de Moscú solo 9 hemos venido hoy a trabajar. La causa la tiene un resfriado puñetero que ha ido pasando de mesa en mesa como las reliquias familiares pasan de generación en generación. En mi honor queda haber sido el que lo trajo a la Oficina e, igualmente, haber sido el único que no llegó nunca a tener fiebre ni a quedarse en casa durmiendo. Barajo dos explicaciones: la primera es que los demás son unos blandengues y enferman enseguida, la otra es que yo tengo una perenne mala salud de hierro que me he forjado a base de mala vida. Como Sabina, pero más guapo y con "menos" voz.

Total, que como soy el único que sigue en plena forma en el sector de bienes de consumo dedicados a moda, esta semanita y pese a estar recién desembarcado me he comido 3 ferias muy ricas. No sé como será en los demás destinos, pero en Rusia cuando alguien del Icex llega a una feria las empresas lo festejan como cuando los Reyes Magos llegan a una guardería. Lo que ocurre es que enseguida, sin saber cómo, todas empiezan a quejarse y me siento como un Inspector de Hacienda en el Ayuntamiento de Marbella: se quejan las que van porque han ido solas, las que no exportaban antes porque no han venido antes, las rusas porque también quieren ayuda y las españolas porque los italianos se propagan como la peste. Yo siento ganas de imitar a Temes y contestarles que "Aquí se viene lloraos de casa", pero me contengo pensando "tendría que haberme traído hojas de reclamaciones", aguantando el tipo y, en el fondo -tengo que admitirlo-, encantado de ser yo quien lidia todos estos Mihuras luciendo mi ya famosa labia. Cuando está el jefe doy un pasito atrás, ya que donde hay patrón no manda marinero, pero como de momento se fían de mí me están dando bastante libertad. Me gusta ser un centro de atención y mi ego crece tanto que pronto necesitaré dos sillas, una para mí y otra para él.

El mejor regalo del mundo han sido las tarjetas de visita que nos han hecho. Preciosas, con el escudo de España y mis datos en cristiano por un lado y en cirílico por otro. En las discotecas triunfan aún más que el Pasaporte de Servicios... ¡Ay, mis perris! Niñas, podéis llamarme lo que queráis, pero aquí el que no corre, vuela.

Por lo demás sé que estáis esperando una wikientrada de Berlín, sin embargo no voy a hacerla. Las crónicas del viaje hechas por Esther, Rodri, Isa y Patxi son estupendas. Me voy a limitar a aceptar el reto de Esther y completar su ficha como si fuese Basin:

Berlín se fundó en el siglo XIV cuando dos asentamientos llamados Kölln y Berlin, ubicados a la orilla del Río Spree, se unieron formando uno solo y adoptaron el nombre del mayor de ellos. Pronto conoció un rápido desarrollo gracias a que en el siglo XV fue designada capital del Estado de Brandeburgo y a un intensísimo desarrollo industrial fomentado por los monarcas prusianos a lo largo del siglo XVIII. La historia de Berlín está plagada de luces y sombras, como demuestra la ocupación rusa de 1759, que duró 3 años, o la napoleónica, que tuvo lugar entre 1804 y 1806 tras las desastrosas batallas de Jena y Auerstädt. Tras la creación de Alemania en 1871 fue nombrada capital del nuevo imperio, estatus que mantuvo con la República de Weimar (nacida tras la I Guerra Mundial) y durante el III Reich. Es bien conocida la división en cuatro sectores que sufrió en 1945 tras la hecatombe de la II Guerra Mundial, trasladándose a Bonn la capitalidad de la zona "occidental", así como la construcción del Muro en 1961 para separar definitivamente la zona de influencia soviética. Caída la RDA en 1990 se logró la reunificación de Alemania, Berlín fue nuevamente nombrada capital y comenzó un sinfín de obras públicas para renovarla por completo que dura hasta hoy.

Vale, se me ha ido un poco de las manos... Pero ya sabéis que tengo incontinencia verbal.

¡Besitos!

CÁDIZ

2008-01-15T14:58:00.000-08:00

Puedes ser de cualquier ciudad y también ser de Cádiz, pero si eres de Cádiz nunca serás de otra ciudad. Puedes ir a Cádiz y meterte en el mar, pero si eres de Cádiz es la mar quien entra en ti. Porque la vida puede llevarte lejos de Cádiz, pero Cádiz nunca se alejará de tu vida.

Cuando has pasado tu infancia por los callejones de Cádiz eres fenicio y romano, eres visigodo y árabe, eres bizantino y genovés y, cuando llegas al muelle, al ver los barcos eres también navegante y tu galeón llega a las Indias, a Filipinas, a Canarias y a África. En tus sueños nunca se pondrá el sol cuando zarpen desde Cádiz, aunque la belleza del sol poniente te embriague. Porque puedes ser de todos los pueblos y aprender a ser de Cádiz, pero si eres de Cádiz ya eres de todos los pueblos.

Todas las ciudades son ciudades, pero solo Cádiz es Cádiz. A Cádiz llegaron los primeros marinos, en Cádiz luchó Hércules, a Cádiz quiso huir Jonás, en Cádiz lloró Julio César y el propio Napoleón se rindió ante Cádiz.

Adónde vayas no importa, porque si eres de Cádiz ningún viento soplará con más fuerza que el levante, ninguna playa será como la Caleta, ninguna muralla será como la Puerta de Tierra, ningún puente será como el Puente y ningún coliseo será como Carranza. Si eres de Cádiz ninguna ola romperá como en el Campo del Sur y ningún rayo será como el rayo verde, y si al verlo tu amor no está a tu lado no te preocupes: la leyenda se cumplirá y te enamorarás de Cádiz.

Tu mente puede ser feliz fuera de Cádiz, pero si no lo dejas en Cádiz tu corazón será infeliz. Porque aunque Cádiz sea una ciudad pequeña es una gran ciudad y, a su lado, ciudades más grandes se vuelven pequeñas por frías y lejanas. Si eres de Cádiz ningún febrero olvidarás el Carnaval y, aunque no te guste, cada Jueves Santo vendrá a tus sentidos el olor del incienso que se quema en Cádiz.

Si eres de Cádiz puedes vivir y morir lejos, pero habrás vivido y muerto en Cádiz si la dejaste habitar en en tu alma. Porque aunque a veces olvides a Cádiz, Cádiz es inolvidable. Más pronto que tarde sentirás el deseo de volver, te despertarás recordando que soñaste con Cádiz, y te sentirás resucitar si retornas a ella antes de irte para siempre.

Porque en Cádiz se te juntan
el sol, la arena y la mar,
y aquí se puso el Non Plus Ultra,
que traducido resulta:
"Después de Cádiz... ¡ni hablar!"

Ferrero Rocher

2008-01-14T23:04:00.001-08:00

Hay un batiburrillo de cosas pendientes susceptibles de ser contadas, pero con los blogs ocurre como con los menús de los restaurantes: el tiempo y el modo de escribirlos dependen del gusto de quien los redacta y no del consumidor. Tengo en el tintero aún muchos personajes pushkinianos, la visita a Berlín, los retazos que aún ocultos de Estambul, las noches moscovitas, mi nuevo y flamante pisito... Sin embargo creo que hoy procede dedicar un tiempo de homenaje a Isabel Preysler y hablaros de "Las Recepciones del Embajador".

Es una experiencia casi mística cuando estás en la Oficina, dedicando todas tus energías a actualizar Basin, y te llega un sobre con un membrete que reza "Embajada de España". Pero cuando lo abres y ves una invitación firmada por el embajador (aunque en la práctica la firmará el secretario del secretario de su secretario) para acudir a su Residencia Oficial pues ya flipas del todo. Nos ha invitado dos veces, la primera el 12 de Octubre "Con Motivo del Día Nacional" y la segunda poco antes de Navidad "con motivo de mi despedida". Según comentan en la Oficina, Don Francisco Javier Elorza Cavengt es el único embajador que ha tratado a los becarios como personas, es decir, invitándolos a las recepciones y charlando con ellos con normalidad. Lo cierto es que es superamable, nos gastaba bromas y permitía que se las gastásemos a él.

En la primera recepción se acercó diciendo "Qué tacaño es el Embajador, habráse visto... ¡mirad que poco jamón ha sacado!" Menos mal que ya nos habíamos presentado al entrar y no se nos ocurrió decir cosas como "Es verdad, vaya mierda", sino que todos dijimos "Qué va, qué va, está riquísimo". "El único fallo -me animé a decir- es que no hay Ferrero Rocher. Se me ha caído el mito de la Preysler". Tal comentario generó una buena carcajada del señor embajador, que se quedó charlando un rato con nosotros y ello nos permitió convencerle de que tenía que volver a invitarnos. Creo que le dimos pena al apelar a nuestro patriotismo, llorando por lo "mucho que echábamos de menos España". Ni la Piquer con sus Suspiros de España lo habría hecho mejor.

Teníamos que convencerle... ¡y lo conseguimos! Nos invitó a una segunda recepción y tal como nos vio entrar dice "¿8 chavales haciendo ruido? Tienen que ser los becarios del Icex." Esta vez no hubo examen y sí mucha comida, mucho jamón, mucho vino y mucho cachondeo. Hasta el punto que queríamos hacernos una foto los 8 becarios juntos pero como no había nadie para sacarla Sarita decidió sacrificarse y hacerla ella misma, pero entonces se me ocurrió decir "Dile al Embajador que nos la haga". Ataque de risa, descojone general y el fotógrafo oficial de la Embajada que fue llamado expresamente para cumplir con su trabajo. Si ya me lo decía Temes: "no hay nada como tener contactos".

He dicho que en la recepción hubo mucho jamón, pero lo cierto es que también hubo mucho chorizo. En concreto nosotros, que con la cooperación de la Cancillería, nos llevamos a casa las cervezas, el vodka y el champán que sobró. Al fin y al cabo, el Embajador ya lo daba por perdido o en caso contrario no lo habría sacado, ¿no? Xddd...

¡Ah! Al salir de la recepción y pasar por la calle Arbat nos encontramos con Shrek, Fiona y Asno. ¿Serán becarios del Reino de Muy Muy Lejano?

Otro día más. ¡Besitos!

¡¡LAS HIJAS DE PUTIN!!

2007-12-16T12:36:00.000-08:00

Os sorprendíais, niños y niñas, cuando os dije que me lo estaba pasando como un cerdito en un campo de bellotas... ¡Empezad a entender por qué!

¡He aquí a las chicas del chico de moda!

Inna (izq.) y Anna (drch.): La primera cocina genial, la segunda es ultranacionalista rusa y le encanta hablar de política... ¡con fundamento! Además, Anna es incapaz de dormir por las noches, os lo digo yo.

Olga, polaca, pelirroja y crack al billar.

Julia, rubita, bielorrusa, la primera chica a la que vi en la Pushkin, es mi vecina de habitación. No se lleva bien con Inna, pero bueno... Xddd.

Agnieska es mi chica favorita, lo único malo que tiene es que es muy buena.

Mario, compañero mío, también sabe muy bien lo que se hace.

No solo de Rusia vive la Pushkin, Polonia está muy bien representada.

Veronika de es Eslovaquia... amiga de aquel tipo que nos quisieron colar. ¡Si nos hubieran querido colar a ella no habría habido discusión!

Ana es de Rumanía pero si la oyeseis hablar no lo creeríais: su castellano es perfecto con un estupendo acento sudamericano.

Rossana es la única chica que conozco capaz de meterse este modelito...

...y Diana es su compañera de cuarto, ambas hablan castellano.

Roxana, en cambio, no lo habla... ¡ni falta que le hace! Se me acercó el otro día diciendo "¿Por qué te haces fotos con todas pero no conmigo?"

¡¡Así vive el chico de moda!!

ASIA A UN LADO, AL OTRO EUROPA Y ALLÁ A SU FRENTE...

2007-12-12T01:36:00.001-08:00

¡¡¡¡ESTAMBUL!!!!

¿Qué se puede decir de la ciudad que ha sido capital de 3 Imperios (romano, bizantino, otomano)? Decidido como estoy a viajar por todo el mundo mundial ahora que tengo tiempo y dinero, aprovecho cada ocasión para conocer una ciudad diferente. Esta vez le tocó el turno a Estambul. Reservamos una habitación en el Hostal Sultán, en pleno Cuerno de Oro. Los paseos eran fantásticos pues estábamos a 3 minutos del Palacio Topkapi (residencia de los sultanes durante 350 años hasta que lo cambiaron por el muy europeizado Palacio Dolmabache), a 5 de Santa Sofía y a 10 de la Mezquita Azul.

Lo que más me ha gustado ha sido el Topkapi: Construido sobre las ruinas del palacio de los emperadores bizantinos, se trata de un conjunto amurallado de edificios desde el cual los sultanes gobernaron su imperio hasta mediados del siglo XIX. Hay tres cosas especialmente impresionantes: el puñal de esmeraldas, el diamante del cucharero y el harén. Etimológicamente "harén" significa "casa de mujeres" y en él residían el sultan, su familia y entre 500 y 700 mujeres adiestradas en música, danza, poesía y artes amatorias. La Reina Madre era la responsable de mantener el orden y para las concubinas díscolas había un castigo muy especial: se las metía en un saco y se las arrojaba al mar desde lo alto de las murallas del Topkapi.

El Diamante del Cucharero, pese a ser una de las piedras preciosas más perfectas de mundo, tiene un origen desconocido. La leyenda cuenta que un viejo carbonero encontró una piedra extraña entre basuras. La llevó a un joyero de Yenikapi y éste le ofreció a cambio una cuchara, pero el carbonero exigió más. El instinto del joyero le hizo ofrecer hasta tres cucharas, oferta que fue finalmente aceptada. El joyero pulió el trozo de carbón y, estupefacto, extrajo del interior el diamante de 88 kilates, que fue adquirido con métodos "poco claros" por un oficial francés llamado Pigot. Tras pasar por varias manos llegó hasta las de Letizia Ramolino, madre de Napoleón Bonaparte, que lo llevó en su pecho hasta el exilio de su hijo en 1815. Necesitada de liquidez, lo puso en venta y fue comprado por un embajador turco, que lo llevó a Estambul y lo entregó al sultán Mehmet IV, formando parte del Tesoro de los Sultanes hasta la actualidad.

La otra gran joya es el Puñal Topkapi, el arma más cara del mundo, hecho de oro con incrustaciones de esmeraldas. Por alguna razón la hoja del puñal siempre está afilada y es tan cortarte como lo era el primer día. De manera que si alguno quiere matarme ya sabéis cómo hacerlo: si me apuñaláis con este arma... ¡hasta puede que os perdone!

¡Qué decir de Santa Sofía! Construida en el año 527, se mantuvo como catedral cristiana hasta 1453 y como mezquita hasta 1924, cuando el Presidente Ataturk la convirtió en museo. Se conserva casi intacta porque el sultán Mehmet II el Conquistador, gran amante del arte, al atacar Constantinopla prohibió so pena de muerte el saqueo de edificios o la destrucción de cualquier imagen. Ante las protestas de sus soldados, les recordó que Jesús es uno de los grandes profetas del Islam y que los ángeles representados en las iglesias son ángeles del Dios Único, de manera que destuir sus imágenes era sacrilegio (igualito que Ben Laden&Cía). Lo que sí ordenó fue que sus más valientes soldados trepasen hasta lo alto de Santa Sofía y arrojasen la gran cruz de la cúpula al suelo, colocando en su lugar la Media Luna. Sin embargo el interior no fue expoliado, pues el sultán dijo que el nombre de la basílica era "De la Sabiduría Divina" y que por lo tanto era convertible en mezquita, ya que uno de los nombres 99 nombres de Alá es "El Omniscente".

¿Cómo cayó la ciudad del Cuerno de Oro? El recién ascendido al trono Mehmet II decidió que era el momento de que los turcos dominasen Europa. Para ello necesitaba una nueva capital y qué mejor ciudad que la vieja Bizancio. En 1453 ordenó un ataque total contra la ciudad, ofreciendo al emperador Constantino XI Paleólogo el gobierno de Mistra si la rendía sin batalla. El emperador respondió que para entrar en Constantinopla el sultán habría de pasar sobre su cadáver. Dicho y hecho: El gran asalto duró 53 días de lucha ininterrumpida, con miles de bajas en el lado otomano y muy pocas en el bizantino. Finalmente, el 29 de Mayo de 1453 los cañones turcos abrieron un hueco en la muralla exterior. Desesperados, todos los soldados imperiales acudieron a tapar la brecha, sin percatarse de que una pequeña puerta quedaba abierta en el ala norte. Los otomanos sí la vieron y desde ahí invadieron la ciudad. Tras caer la primera muralla el emperador supo que todo estaba perdido. Concentró a sus tropas en Santa Sofía y ordenó pronunciar una misa de requiem, tras la cual se quitó sus insignias imperiales, se colocó entre sus últimos leales y ordenó cargar a todos sus hombres contra el enemigo. Constantino XI murió aquella noche y la ciudad fue tomada al día siguiente. Su cabeza fue entregada al sultán y su cuerpo incinerado con todos los honores. No obstante, numerosas fuentes dicen que esto es falso y que sus restos se confundieron con los miles de defensores que cayeron aquella noche, pues esa era la intención del Basileus (título oficial de los emperadores bizantinos) al quitarse sus insignias: morir como uno más y que nadie reconociese su cadáver.

Cerca de Santa Sofía está la Mezquita Azul, donde los imanes llaman a rezo con una fuerza casi magnética (como todos los imanes, xdd...). De hecho hay dos tipos de creyentes del Islam: los que siguen a rajatabla el Corán son los Muysulmanes pero los que interpretan más levemente los preceptos de Mahoma son los Mahomenos... (Les Luthiers, dixit).

¡¡Festival del Humor!! Dicho esto, hay dos cosas que tienes que hacer cuando vas a Estambul. La primera es ir a un hammam. Es la primera vez en mi vida que pago para que un gordo ex boxeador me dé una paliza diciendo que es un masaje, me frote entero y me tire agua. Cuando dices "¡ah!" él dice con sadismo "¡aaaaah! Verry gud..." y luego se pone a cantar y maullar. Cuando acaba la faena te da una toalla, te sienta en un sofá y te sirve un té hasta que te secas. Puede parecer muy raro, ¡pero admito que quedé como nuevo!

Lo segundo es fumar un narguile. Para eso lo mejor es quedar con viejos amigos, sobre todo sin son de la familia del grupo C. Así reencontré a Dani, que nos hizo de wikiguía por el Estambul nocturno y con quien recordé las viejas historias del CECO. ¡No hay nada mejor que encontrar caras amigas cuando viajas! Dani ha encajado en Estambul como un guante, está radiante y, al igual que Esther, me ha dicho que tenga ciudadín con Rusia y las rusas... ¡Tranquilos! ¿Qué es lo peor que me podría pasar? ¡Ah, la familia... que satisfacción volver a verla! Haf y Sus, ¿cuándo puedo ir a veros a vosotras también?

El post sobre las Hijas de Putin está en elaboración... Creo que voy a esperar a este último finde en la Pushkin antes de hacerlo... Jijijiji.

Ciaito!

MUCHO RUSO, EN RUSIA

2007-12-05T03:32:00.000-08:00

MUCHO RUSO, EN RUSIA...

¿Qué creíais, niños y niñas, que os iba a hablar hoy por fin de "Las Hijas de Putin"? Pues no, aún no... Prefiero teneros pendientes de mi blog y contaros otro de mis avatares por el país del zar Vladimir (quien, como ya sabréis, ha arrasado en las elecciones parlamentarias). Los rusos hablan de él calificándolo de "un hombre duro en tiempos difíciles" y su popularidad es enorme. Prácticamente nadie duda que ha habido pufo, pero en realidad no importa mucho: todos saben que Putin habría ganado igualmente y también saben que iba a haber cierto grado de "pucherazo". En Rusia esto es lo normal, pero como además están contentos con el Presidente, pues no hay problema. Supongo que es normal: tras Yeltsin, Putin es todo lo que debiera ser un líder, a saber, relativamente joven, enérgico, fuerte, decidido y orgulloso de su pueblo.

Los rusos, por lo general, no solo tienen cara de permanente enfado sino de "no solo estoy cabreado, sino que además quiero que lo sepas". Es bastante frecuente encontrarte a un borracho como una cuba en el Metro, dormitando en los vagones. Cuando te sientas a su lado acabas pensando que contigo viaja "el vodka que duerme" y cuando se despierta y dice algo piensas que no, que se trata en realidad de "el vodka que habla". Pero no, son personas, o al menos lo parecen... Claro que los Милиця (Militzia = policía) no los consideran así y, cuando hay que vaciar los trenes a la hora de cerrar, no se andan con contemplaciones: un toque fuerte al hombro, ¿no reacciona?, un empujón, ¿no reacciona?, un silbatazo al oído... ¿no reacciona? Dos hostias bien dadas y andando, que es gerundio.

No obstante también hay rusos muy amables. Normalmente, cuanto mayores son, con más amabilidad te tratan. Uno de ellos es un señor, ingeniero según él, cuyo oficio con 78 años (nada más y nada menos) es hacer de electricista y mecánico en la Pushkin. El hombre es un encanto, un abuelito majísimo al que preguntamos qué sabía de España y muy serio nos dijo "Real Madrid"... Y luego añadió "vaca... perrrrrro... torrrro...", para acabar cuadrándose y diciendo "Generalísimo Franco". Yo me quedé blanco, luego nos reímos los dos y le dejé viendo el Milán - Celtic de Glasgow. La Champions llega a todas partes.

Tienen fama de bebedores, como digo, y sin duda la merecen. Lo peor que puedes hacerle a un ruso es rechazarle un trago cuando te invita. Normalmente se trata de chupitos de vodka y no les importa si tú quieres o no. Como se te ocurra hacer amago de rehusar su invitación te miran espantados diciendo "Ты не уважаешь меня?" ("Ti nie ubasllaiesh menia?" = ¿No me respetas?). Esto lo exclaman con un tono entre sorpresa y terrible ofensa que te hace cambiar el chip y tomarte el chupito. A partir de ese momento, ganas su respeto y su estima. Ningún hombre que se precie, según ellos, puede rechazar un chupito.

Además son ultranacionalistas. Ellos creen en Rusia, aman a su país y lo dicen sin tapujos. Todos conocen de memoria el Himno, lo tararean como nosotros tarareamos cualquier coplilla y hasta he llegado a oírlo en el coche de un amigo. Incluso el otro día en una emisora de música tipo Kiss FM hacían una especie de cuestionario a los oyentes: "Razones para amar a tu patria". Éstos llamaban y contaban lo que adoran del país, todos llenos de orgullo. Incluso aquí, en la Pushkin, ves banderas de Rusia en todas partes e incluso, en el cuarto de una chica, he llegado a ver un póster de Putin con la bandera de fondo, a tamaño gigante, colgado de la pared. No concibo yo que alguien en España tenga uno de ZP... gracias a Dios, xd.

En cuanto al idioma, me cuesta horrores pero admito que voy mejorando. Al principio sufría lo indecible pero ahora ya no sufro, aunque sigo sin entender ni papa. Además aquí nadie habla inglés y si no consigues comunicarte a ellos se la sopla: Consideran -con cierta buena lógica- que eres tú quien tiene el problema...

Sin embargo, he descubierto que sé sobrevivir en determinados sitios de Rusia. Hace unos días entré en el despacho de Yrina, la directora de la Pushkin, y me sentí como en casa: Había una стол, una стул, una окно, un компьютер con su correspondiente клавиатура, varios ручки, un телефон, un факс y un магнитофон... en definitiva, estaba en мой Kaбинет!!!! Y me acordé de Anna Romanovskaya... Cuánto la echo de menos y cómo me alegra haberla tenido como profesora. Seguro que los demás sentís lo mismo.

Y con esto y un bizcocho, agur!!

SAN PETERSBURGO

2007-12-04T09:18:00.000-08:00

San Petersburgo fue fundada por Pedro el Grande en 1703. La "Venecia del Báltico" está surcada de canales, con edificios bellísimos y, en comparación con Moscú, es una ciudad mucho más lógica y ordenada. Una verdadera capital imperial, que nada tiene que envidiar a Viena o Praga. Como curiosidad os cuento que Pedro I la empezó a construir en territorio enemigo: la salida al mar báltico era territorio de Suecia, que en aquellos años estaba en guerra con Rusia, pero al zar le trajo sin cuidado: había llegado hasta allí y sabía que ganaría, de manera que fundó lo que sería su futura capital en tierras enemigas y, cuando Suecia se rindió, una de las cláusulas del tratado de paz fue la redelimitación de las fronteras. Petrogrado ya era parte de la Santa Madre Rusia.

Lo que empezó como una avanzadilla militar se convirtió en uno de los lugares más siniestros de toda la historia del país: la Fortaleza de San Pedro y San Pablo. Cárcel, catedral, cuartel, embarcadero militar y sede de la policía secreta zarista (la temida Okrana), la impresionante Петропавловская крепость (Petropablobskaia Krepost) representó durante años el gobierno absolutista de los emperadores rusos. Tomada por los bolcheviques en Octubre de 1924, orientaron sus cañones contra el Palacio de Invierno y abrieron fuego contra él, siendo este el principio del fin del gobierno de Kerensky. Hoy, en su catedral, se encuentran las tumbas de todos los zares habidos desde Pedro el Grande, así como de otros miembros de la familia imperial. Aquí, en 1998 y con todos los honores, Boris Yeltsin presidió el funeral por Nicolás II, la emperatriz Alejandra Fiodorovna, sus cuatro hijas y su hemofílico heredero, fusilados todos en 1919 en Yekaterimburgo. Ahora sus restos yacen en tumbas de alabastro y mármol, junto a sus antepasados más ilustres. Todos conocéis mi pasión por la Historia, así que no os sorprenderá mi sobrecogimiento al estar ante sus tumbas. En ese panteón hace aún más frío que en el exterior.

Qué decir del Hermitage... El antiguo Palacio de Invierno, hoy convertido en uno de los mayores museos del mundo. Es tan grande que si dedicases 8 horas al día a mirarlo y te detuvieses un minuto ante cada pieza, tardarias 4 años enteros para verlo. Está lleno de pinturas de todas las escuelas (flamenca, española, italiana, modernista, postmodernista...), de manera que se considera la mejor pinacoteca del mundo junto al Museo del Prado. Cuenta además con esculturas de fama mundial (Laoconte y sus hijos devorados por las serpientes, Las Tres Gracias,...) y montones de evocaciones a la Guerra Patriótica, declarada por el emperador Alejandro I contra la invasión napoleónica en 1812. Este término sería recuperado por Stalin 130 años después para movilizar a la población contra la invasión de Hitler. Stalin no era ningún innovador.

Pero lo mejor de San Petersburgo fue reencontrar a un miembro de mi familia CECO. ¡Qué subidón cuando vi la inonfundible figura de Esther aparecer entre el gentío en la puerta del Hermitage! En ese suelo, donde en 1905 fueron masacrados 20.000 obreros por orden del Gran Duque Vladimir (que ordenó a la Guardia Imperial abrir fuego sin consultar con el zar), en ese suelo, digo, reenconté a un trocito de la familia por excelencia del Grupo C.

Pasamos juntos toda la tarde del sábado, hicimos un wikitour por el centro (todos los datos que dí son exactos: me los chapé antes de ir, panda de envidiosos) y cenamos en un sitio que parecía el interior de un submarino. Recordamos viejas aventuras, me contó sus andanzas por un país aún más frío que éste y yo también le conté algunas de las mías por aquí (solo las aptas para mayores, no os asustéis). Pobrecilla, está tan preocupada por mí... Tranquila, de verdad... ¿Qué es lo peor que podría pasarme? Aparte de acabar como Rasputín, metido en un saco, apuñalado, disparado, envenenado y tirado al Neva. Pero seguro que consigo salir de ésa: al fin y al cabo, mal que le pese a Mercé, que no deja de repetírmelo... ¡¡yo tengo suerte!!

¿Qué pasa, queríais leer la entrada de "Las Hijas de Putin", eh? Pues otra vez será, xd.

Los Becarios ICEX en Moscú

2007-12-01T08:32:00.000-08:00

Hola de nuevo!!

Me ha dado por escribir, mirad por donde, y aquí sigo contadoos mi vida y milagros. Más vale tarde que nunca, ¿no? Supongo que lo justo y necesario es hablar ahora de la gente con la que vivo, tanto los españoles como los autóctonos que he encontrado por aquí.

En cuanto al grupo de españoles, Oriol es mi compañero de cuarto. Hemos encajado a las mil maravillas, es un tío la mar de tranquilo y estudia como una fiera. Tanto que a veces consigue que mi conciencia se revuelva y sienta una casi irrefrenable tentación de estudiar. Casi, porque con grandes esfuerzos consigo refrenarla. Miguel es el Informático de la Oficina, un tío de Pamplona con quien espero ir a vivir a un pisito (que será vuestro refugio cuando os dignéis a visitarme). Mario es el tercero en discordia, pero ya ha dejado la Pushkin porque tenía aquí un amigo francés (entre nosotros, el "vichisuas") y ya comparten piso.

Las niñas son cuatro también: Elena es llamada entre nosotros "mamá pato", habla perfectamente ruso y es nuestro salvavidas aquí. Ha alquilado un piso con Sara, que habla poquito pero que se agenció un rollete ruskii nada más llegar. Las calladitas son las peores, pero Sara es un trozo de pan. A Isa la llamamos la маленькaя (= pequeña) y también ha alquilado ya un piso para ella sola. Y qué decir de Mercé... Mucho Miura para tan poca plaza, como solía decir en el master.

Vivimos en plan Gran Hermano, con nuestros líos, pero tengo que confesar que yo normalmente me abstraigo y vivo en mi mundo. Creo que hago bien: al fin y al cabo, somos 8 personas que no nos conocíamos de nada, cada cual de nuestro padre y de nuestra madre, y aquí estamos compartiendo absolutamente todo y casi sin intimidad. O nos abstraemos un poco o habría overbooking emocional.

Lo cual no quita que esté contento: Hace un mes me fui a San Petersburgo con las niñas y me tocó hacer de héroe. Un ruso loco y su amigo borracho se pusieron muy pesaditos con ellas en la cafetería del tren durante el viaje de vuelta, pero me sirvió para descubrir un aspecto fascinante de la mentalidad rusa. Me invitaron a chupitos de vodka (me tomé como 7) y ellos entendían que, en consecuencia, podían hacer lo que quisiesen. Se pusieron a coger a las niñas de la mano, a susurrarles al oído...

Yo estaba solo y no daba a basto para separar a los dos siempre, así que pedí a Elena que tradujese: "Dile que se meta las manos en los bolsillos", "Dile que la paciencia se me acaba", "Dile que se esté quieto". Pero como Elena no quería líos, decía otras cosas muy suavecitas y los tíos se pasaron. Cuando le metieron mano a Isa ella pegó un respingo y se fue, yo dije a las niñas que se fuesen con ella y me quedé con los dos rusos, que hacían amago de seguirlas. Me puse frente a la puerta del vagón, impidiéndoles el paso y haciendo claros gestos de "Te vas a llevar dos hostias". No hace falta saber idiomas para entender cuándo estás a punto de meterte en una bronca y eso fue exactamente lo que le pasó al ruso. Yo no soy ningún Hulk, pero el tipo tenía el suficiente seso como para no querer meterse en una pelea en un vagón de tren contra alquien que era más alto, más joven y además poseedor de карточка (= tarjeta diplomática). ¿Su solución? Invitarme a más vodka y disculparse ante mí como si el ofendido fuese yo y no ellas. El hombre solo se calmó cuando acepté sus excusas: la opinión de las niñas ni la sabía ni le importaba. Yo le dejé muy claro que esperaba no volver a verle y me marché.

Hubo un epílogo que yo no supe hasta después, porque el tipo en cuestión se puso a dar vueltas por los vagones y cuando se encontró con Mercé le quiso decir algo. Pero ya conocéis a Mercé: En cuanto le vio, cerró su compartimento de un portazo gritando Извиняйте! (= Perdone!) de manera que casi le arranca la mano. Y nunca más se supo...

En fin, tras esta presentación prometo que mis próximas entradas serán más divertidas. Una hablará sobre personajes puskhinianos y la otra se titulará, con total seguridad, "Las Hijas de Putin".

Besitos!

El Instituto Puskhin

2007-11-28T01:46:00.000-08:00

Bueno!!!!

Lo justo hubiera sido escribir muchas cositas antes de este nuevo post, pero entre que no tenemos internet y que soy el tío más descastado de España, no he contado nada del viaje infernal de venida, ni de la llegada de Mercè y el equipo catalán, ni de nuestro aterrizaje en Rusia.

En realidad el viaje fue infernal: no pude cobrar el tax free, el avión llegó con retraso, las maletas no estaban y Sheremetyevo demostró por qué la ONU lo ha clasificado como uno de los peores aeropuertos del mundo. Da asco hasta leer los carteles, exclusivamente en cirílico, y más asco da aún el personal que allí trabaja: maleducados, hoscos, sucios, hartos de un empleo de mierda y aplicando el lema "El Estado hace como que me paga, yo hago como que trabajo".

Carmen Osset es la contable de la Oficina, que nos acogió en su hogar los tres primeros días hasta que pudimos ir a la Puskhin. Es un encanto: nos prestó ropa, nos dio de comer, nos dejó dinero, nos hizo de guía y ahora en la Ofi se ocupa de que todos nuestros gostis lleguen a salvo gracias a las cartas de invitación. Habéis leído bien: nos prestó ropa. No seáis mal pensados, que no me he travestido: una camiseta amplia y un jersey... Lo justo para sobrevivir un día hasta que volvió mi maleta.

El día 8 de Octubre entramos triunfalmente en el Instituto Pushkin. Cruzamos la puerta llenos de ilusión, y lo primero que hicimos fue darnos la vuelta. Yo no soy nada sibarita, pero las habitaciones son cutres hasta decir basta. Tenemos dos juegos de habitaciones, 1225 y 1226, de dos camas una y tres camas la otra, y en cada juego hay un baño: es decir, 4 personas en 2 cuartos y un baño propio... Hay una cocina que es común para toda la planta 12, pero tenemos nuestra propia nevera en el pasillo. ¿Por qué en el pasillo? ¿Acaso no cabe en los cuartos? ¿Es que no hay cocina? No, no hay cocina, y sí, sí cabe en el cuarto, pero hace un ruido infernal, de ahí que la solución de la residencia haya sido... ¿comprar otras neveras? Noooooooooooooooooo... Ponerlas en el pasillo. Me recuerda al chiste de "me duele aquí / pues ponte allí". Pero en Rusia.

Debiera hablar de la gente que hay en la Pushkin, pero eso va a ser otro día porque esto es para echar de comer aparte. Lo que sí diré es que hace nada nos intentaron colar a un eslovaco en la cama que hay libre. Entró una señora (sin llamar, como Pedro por su casa) mientras yo estaba tumbado en mi cama, en gallumbos, leyendo mi libraco de Roma. Me suelta una parrafada en Ruso y yo, impertérrito, le contesto un lacónico "Я не понимаю" (ia nie panimaiu = yo no comprendo). La mujer me mira y me suelta otra parrafada, ya visiblemente irritada, a la cual yo contesto un lacónico "Я не понимаю". Pero esta señora es de las que piensan que no comprender es igual a no oír y me pega otra parrafada ahora a viva voz, a la cual yo contesto un lacónico "Я не понимаю". Acto seguido reacciona y comienza a quitar mis cosas de la cama, donde yo las tenía perfectamente desordenadas. Entonces sí me enfado, me pongo delante de ella, le digo en inglés que no toque mis cosas, me aparta de un empujón, vuelve a quitarlas y entonces ya me cabreo, la agarro del brazo y a tirones la pongo en la puerta con un estupendo "Váyase a la puta calle!!!!!".

La señora se fue, ¿pero creíais que se había rendido? Hem!! (niet = no). Volvió a mi cuarto, esta vez con el eslovaco bajo el brazo, pero yo ya no estaba solo porque Oriol, mi compi de habita, acababa de llegar también. Y eso ya fue el acabóse: la mujer gritando, Oriol diciéndole que escribiera en un papel su nombre para quejarnos al director, yo haciendo como que llamaba a la Embajada para protestar (cuando en realidad en la pantalla se leía Papá Móvil), la mujer con una lista donde ponía las habitaciones en la que tenía que alojar al fulano, el fulano ahí flipando... Total, que en esto ya me pongo rojo, exploto, imito al Rey y le grito "¿Por qué no te callas?" (ella no lo entendió, claro). Y hasta las narices ya, le quito la lista y tacho mi habitación, pongo un HEM! en mayúscula, cojo las cosas del fulano y las pongo en la puerta y cuando ella me dice "¿Va a dormir en la calle?" le contesto: Это не моя проблема!! (eta nie maia problema = ese no es mi problema). Y la señora baja la vista, recoge sus cosas y se va mientras la representación de España cantaba victoria. Ya sabéis que yo me enfado solo una vez al año, pero confieso que perdí bastante los papeles.

Por lo demás, la Puskhin está a tomar por culo de todas partes, lejísimos. De ahí que hagamos mucha vida dentro: en el bar, con su futbolín y sus billares, su shawarma (una especie de kebab con patatas fritas) , sus personajes puskhinianos, sus partidos de fútbol en la nieve... Pero eso es otra entrada!!

Hora 0: Antes de salir (escrito el 3 de octubre de 2007)

2007-10-01T09:32:00.000-07:00

¡¡Hola a todos!!

Bienvenidos al blog de Paco Valiente, el becario que el Icex va a mandar a Moscú para ocuparse de las empresas de Moda. Tras esta presentación tan formal, quiero explicar por qué me acabo de abrir un blog. La razón es básicamente una: me han metido todo tipo de presión para que lo haga.

Algunos amigos lo dicen para saber de mí (gracias, chicos) , otros lo dicen para que cuelgue fotos de Moscú (que debe ser preciosa), otros lo dicen para que cuelgue fotos de las rusas (ah, pillines...), y otros lo dicen para que cuelgue fotos mías con las rusas, sazonadas de comentarios picajosos (ahí os reconozco, sinvergüenzas). A unos les decepcionará lo que aquí vaya apareciendo, a otros quizás no tanto, y otros quizás acaben pensando algo como "qué cabrón...". En todo caso, yo soy el que está en Moscú y el que escribe, así que ajo, agua y resina.

He llamado a este primer escrito "Hora 0" porque estoy aún en Cádiz. Dentro de dos días salgo para Madrid y desde allí saldré a Amsterdam, escala obligada antes de llegar a la capital de la Santa Madre Rusia. He mirado un informe del clima allí y es cierto: va a hacer más frío que en la comunión de Pingu, por lo que acabo de comprarme una rebequita (al fin y al cabo, soy el chico de moda).

De mis andanzas iréis sabiendo, pero como aún no tengo nada interesante que contar, por el momento me callo. ¡Besitos!